Вселенная Учитель
| Вид материала | Документы |
СодержаниеПисьменская Татьяна Александровна Три дождя из детства ПРОЗАИЧЕСКИЕ ВОЛНЫ Молитва Запах луны Серенада из дождя, радуги и облаков Ветреные фантазии Одуванчиковые воспоминания Маленькая сюита жизни |
- Приказ № от 2011 г. Рабочая программа учебного курса «Твоя Вселенная» для 5 класса, 169.25kb.
- Ю. В. Александров вселенная и человек, 542.86kb.
- Возвращение мастера, 1745.8kb.
- Происхождение жизни на Земле, как устроена Вселенная, и что ждёт «человека разумного», 449.86kb.
- Исследовательская работа Номинация «Человек-Земля-Вселенная» Тема: «Дорога в космос», 216.91kb.
- Расширяющаяся вселенная, 35.4kb.
- Романтика космоса, 1113.61kb.
- Камзеева Елена Евгеньевна, учитель физики и астрономии Общеобразовательная школа №987,, 85.29kb.
- Положение о городском фестивале детского творчества «Моя Вселенная», 92.6kb.
- Пара, капли воды достаточно, чтобы его умертвить. Но если бы даже вселенная, 1823.9kb.
Письменская Татьяна Александровна
Учитель биологии МОУ Островская СОШ Волгоградской области. Родилась в городе Грозном, закончила университет, работала на опытной станции. С 1990 года проживала в Самарской области - работала "кем придётся". С 1993 года - в сельской школе, вот уже 17 лет! Преподаю сельским детишкам биологию и химию. Обожаю запах своего кабинета! В 2001 году участвовала в областном конкурсе "Учитель года" - заняла третье место. В 2006 году получила президентский грант. В 2007 году на областном конкурсе "Учитель года" получила первое место, и в 2008 году участвовала во Всероссийском этапе конкурса "Учитель года" в Санкт-Петербурге. Веду профильный класс по биологии, полевую практику, кружок "Юный исследователь", экологический клуб "Иордань". Люблю научную фантастику, театр и кино.
ТРИ ДОЖДЯ ИЗ ДЕТСТВА
Я помню три дождя из детства… Оранжевый летний дождь. Он был необыкновенно обыкновенным. Как обычно, долго хмурил небо, вязко обступал душными парами. Сквозь чёрные треснувшие тучи дразнило солнце свободным блеском. Задерёшь голову до пьянящего головокружения: и вот уже не видно ни заборов, ни деревьев – только серая вата туч, забрызганная оранжевыми бликами, с бегущими точками и запятыми, за которыми никак не уследить. А в воздухе уже витает клубящийся восторг, от которого блеск в глазах, невыразимый писк в горле, комом застывшее дыхание и ещё, чёрт знает, какие чувства, заставляющие послушное тело выписывать замысловатые кренделя. Когда собирается дождь, всё хочется поймать мгновение самой первой капли. Увы, теперь это уже не возможно. А тогда…. Тогда это было просто. Скрытый смысл всего преходящего можно было ловить руками, не боясь пропустить сквозь пальцы НАЧАЛО. Дождь был оранжевым. Нет, это сейчас я называю этот цвет оранжевым. Тогда не нужно было искать слов. Просто шёл дождь. И, если он был оранжевым – это понимали все. Потому что тогда с неба падал самый настоящий дождь. Детьми мы вкладываем в само звучание этого слова много больше значения, чем потом. То, что называлось дождём составляло целый дождевой мир и нельзя было его назвать иначе. Иначе, терялся смысл, терялся цвет, терялась музыка оранжевого дождя.
На улице пустынно. Зелёные деревья припали к красным лужам. Чёрное небо дрожит от ржавого зарева и бурых гулких громовых раскатов. Ты один среди шума дождя. Тяжёлые капли отталкивают от тебя землю вниз и ты летишь вверх. И вовсе не ты, а что-то тонкое и невесомое пронзает струи солёного на ощупь дождя. Хочется поднять руки вверх и, расталкивая дождь, взлететь над тучами и увидеть (страшно подумать), увидеть небо. Так, как будто ты не знал и не мог знать, что за тяжёлой губкой ливня до самых горизонтов льётся пронзительно синее небо. В какую-то секунду становится жутко открыть глаза навстречу своей выдумке и ты, оставляя мечту на уровне раскрытых ладоней, падаешь на асфальт в рыжую лужу своих кирпичных рисунков. Сердце бьётся ровнее в тёплой луже, животом, коленками, локтями ты чувствуешь твёрдую землю, улыбка застывает на твоих губах. А впереди ещё много цветных дождей и чего-то ещё хорошего, что взрослые называют жизнью.
Всю весну на Северном Кавказе кружат белые метели, рождающиеся под звуки скрипки. Всё горит голубым, зелёным, синим. Белые сверкающие облака несут с собой запах льющегося простора. И кружат, кружат метели: белый цвет вишен, розоватый цвет абрикоса и яблонь… Отпархает певучий запах завязавшихся плодов и полетит белый пух тополиных аллей. Заметёт тротуары, пушисто покроет асфальт беленькими точечками в нежно-ажурном обрамлении, повиснет тонюсенькими волосками, липучими нитями в городской духоте. А следом разливается пьянящий дух цветущей акации. И летят остренькие лепестки прямо под ноги. Всю весну бушуют дурманящие метели. А когда цветут вишни, любит приходить душистый шёпот-дождь. Этот совсем другой. Он хорош на заре. Ждёшь, что запоют птицы, а они не поют. Ждёшь, что покажется солнце, а оно не встаёт. А кругом бело и звонко. Дождь шуршит, дождь идёт. И тебе не хочется трогать руками его холодные капли. И утро не наступает. И так покойно, тихо. И всё шёпотом, шёпотом. Начало этого дождя ловят листья. Капель ещё не видно, а листья уже шуршат: дождинка – ударные, листочек – клавишные, а звучит как струна. Хорошо поёрзав по жизни, проснуться в дождливое утро, когда цветут вишни и вспомнить тот шёпот, то бело, то звонко. Глядя в прозрачную лужу, усыпанную белым горошком вишнёвых лепестков, вспомнить белые детские метели.
Почему-то ночью бывает страшно и одиноко. Как будто в темноте ослабевают биополя, связывающие людей. Не очень удивлю, если скажу, что как-то тёмной осенней ночью шёл дождь? А дальше? Выскользнув потихоньку из дома ты крадёшься к своей заветной иве, что растёт посреди двора. Голая, мокрая, скользкими ветвями-нитками стучащая по ветру. Осторожными тёплыми ладошками гладишь холодную кору на старом этом дереве. Тихонечко шепчешь какие-то ласковые слова, губами касаясь горьковатой трещинки, пахнущей пылью, успокаивая себя и свою любимицу. Потом прислоняешь ухо к стволу и слушаешь, как гудит ивушка в ответ. То еле-еле слышно, то так громко, что пронизывает всё тело и в твоём сердце отзывается учащённым стуком. А сладкая жуть ночи останавливает дыхание, ветром выдувает из тебя тепло, окружая пустотой одиночества и холодом безграничной дали. Смелости тебе придаёт желание узнать, наконец, правда ли, что ночью дождь идёт, потому что звёзды плачут, закрывая свои глазки. С восторгом открытия в глазах, взахлёб, ты рассказываешь своей младшей сестрёнке о тайне ночных дождей, кутаясь в одеяло с головой: «На дворе темно-темно, звёзды глазки закрыли и плачут!» Почему они плачут? Не помню, что я насочиняла тогда про звёздные слёзы-дожди.
Я помню три дождя из детства…
ПРОЗАИЧЕСКИЕ ВОЛНЫ
Молитва
Господи! Будь человеком!
Как к богу приходят? Как от бога уходят? Как с богом живут?
Старуха и мальчик
В осеннем саду звучал прекрасный детский голос, рождая мелодию вселенского покоя. Под огромным старым дубом, в рваном кресле сидела старуха, покачиваясь в такт своим мыслям. Она слушала и смотрела в пустоту, беззвучно шевеля губами. Пел Робертино Лоретти.
Запах луны
Рыжая атласная луна не только горела каким-то не своим, неестественным для неё светом, но и ещё испускала на Землю щедрый запах небесных светил, космических отшельников и галактической пыли. Какая чепуха! Луна пахнет грушами!
Серенада из дождя, радуги и облаков
Не бывало, чтобы небо было просто голубым. Небеса – лоскутное произведение. Если на востоке нагромождение ярко-белых облаков с серебристыми краями не выпускает солнце из пушистого плена, то на западе – темень – с синеватым отливом, багровыми всполохами и белёсым замысловатым рисунком. А радуга расцвечивает всё это тёмно-серое полотно неземными оттенками. Как вечная борьба добра со злом, когда на границе этой битвы никогда не разберёшь, что хорошо, что плохо. Солнце и небо, игра света, переливы его лучей всегда удивляют нас своей неповторимостью. Вот и сегодня – в хмарь и холод целых суток неожиданно ворвался рыжий закат, на целую минуту приоткрыв тяжёлое одеяло туч и облаков. Великолепная минута!
Ветреные фантазии
Степной ветер, никогда не наполнявший парусов океанских бригов и корветов, не ласкавший нежные лепестки амазонских орхидей, ни разу не певший в американских каньонах, не поднимавший песок вечных пустынь, не обжигавшийся о лёд арктических айсбергов; вдруг учудил и принёс с собой запахи солёного океана, скрип древних снастей и биение натянутых парусов, пьянящий аромат тропических лесов, горячее дыхание пустынь целого света, пополам с обжигающим холодом двух полюсов, и свежесть альпийских лугов, приправленную пряностями древней Индии.
Калиновая весна
Вот уже много лет в саду живёт огромный старый куст. Каждую весну он покрывается тонким ожерельем зеленоватых бутончиков, которые позже вспыхивают беленькими звёздочками, образующими великолепные нежные веночки многочисленных соцветий-созвездий, обрамляющих куст. Но очень скоро белая калиновая весна разразится алой кровью ягод!
Одуванчиковые воспоминания
Из высокой зелёной и шелковистой травы, осторожно приподнимаясь на цыпочках, подмигивают желтыми сердечками солнечные одуванчики. Они «вспоминают» о будущем, когда их золотые сердца будут разбиты на мелкие серебристые кусочки, осторожно подхвачены невесомыми зонтиками пушинок и разбросаны вокруг. Осколки-семечки поднимутся на разную высоту и упадут, одни ближе, другие дальше от материнской розетки листьев. Вот так и моя мысль, следуя за одуванчиками, вырывает из памяти осколки прошлого, то ближние, недавние, то далёкие, полузабытые события и разбрасывает их вокруг меня, образуя белый лёгкий пушистый ковёр щемящей ностальгии. Но это ничего, это не больно, это пройдёт, это всего лишь лёгкий ветерок одуванчиковых воспоминаний.
Вечность
Можно ли думать о вечности летом, когда тепло и всё цветёт в неистовом порыве? Наверное, можно, проснувшись однажды утром абсолютно счастливой. Но я вспомнила об этом зимним вечером, на холодном ветру, под яркими звёздами. Когда-нибудь я вознесусь к этим звёздам. Душа моя, взлетая, оставит былую тяжесть на земле и полетит на крыльях постигнутой сути, свободная навсегда. Только бы не забыть об этом в свой последний час. На самом краю вспомнить зимний вечер, ветер, задувающий звёзды, желание свободы!
Это то, о чём стоит молиться и молить.
Маленькая сюита жизни
Вы когда-нибудь по-настоящему слышали музыку? Вы когда-нибудь по-настоящему видели красоту? Вы знаете, что такое жизнь?
Было позднее утро воскресного дня, я любовалась им в окно. А под окном, на клумбе с цветами, где оставался клочок необработанной земли, поселились луговые цветочки и травки. Великолепный дух был разлит кругом. Аромат непослушной дикости царствовал на крошечном лужке. Две бабочки-голубянки трепетали над росными лучиками изумрудно-зелёной, просвечивающей солнечными переливами травы. Одна была ярко-голубенькой, а другая в не менее эффектном бархатисто-коричневом праздничном наряде. Солнечный луч, по-утреннему свежий и блестящий, освещал их удивительный трепет. Радужным сиянием проходя сквозь голубые крылья, он небесным ливнем обливал тёмную фигурку другой бабочки, порхающей бархатной накидкой, скользил, переливаясь вдоль тонких жилок и скатывался тёмно-синим блеском вниз, в изумрудную траву. Ах, какая гармония движений, красок, звуков, запахов была в этом чарующем танце утренней любви. Всё было пропитано удивительной музыкой, едва различимой, едва ли понятной равнодушному сердцу. Накрепко связанные невидимыми нитями, две бабочки самозабвенно порхали в такт друг другу. Это была великолепно наполненная музыка жизни.
… Они влетели в открытые окна - голубенькая в моё окно, а тёмненькая в соседнее. Заметались, забились, ища друг друга. Ну, как им объяснить, что преграду можно обогнуть…. Не поймут.