Елена Стоянова Сфера чистой воды Зверь

Вид материала

Подобный материал:

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10

Чудо

Дверь хлопнула и сердце остановилось. Интересно, это он ушел или она? Или может это ушла любовь? Скорее всего, никто не ушел. Он может уйти и не хлопая дверью – в свои дела и работу. Она может уйти вообще без двери – в мечты о нем, о них, "о нас". Почему же столько времени они никак не уйдут друг от друга? Потому что они никогда не были вместе. О чем тогда наша история?

В такое время маршрутное такси ходит разве что под новый год. Уже начало первого. А завтра... вернее, сегодня. Или... какая разница, вчера, сегодня или завтра, если каждый день похож на другой. С утра - облегченная сигарета и чашка кофе. Потом – сухой поцелуй Бори. Дребезжащая дверь автобуса. Ядовитый компьютер, жаренные пирожки, сальные шуточки редактора. Вечером - чай с тостами и прохладная постель.

И сегодня один их тех вечеров, когда жалеешь о редких исключениях. День рождения у одного из молодых амбициозных неудачников-коллег. Он тоже мечтает хоть чего-то добиться в жизни. И он тоже обречен. Обречен на вечное построение планов, на погоню за мнимым успехом, на езду в противоположном направлении - садишься в троллейбус нужного номера, который едет в обратную сторону. Вроде бы все в порядке: пейзаж за окном привычный, и лица как будто знакомые. Кондуктор не спрашивает проездного - ты каждый день ездишь этим маршрутом. Вдруг понимаешь, что проехал свою остановку, но троллейбус не может остановиться и выпустить тебя. Нельзя все бросить и выскочить на ходу. А выйти на остановке, перейти дорогу, вернуться, хорошенько подумать и сделать правильный выбор - сколько времени на это уйдет. А ведь женщины начинают стареть после двадцати пяти.

Яся начала стареть после тринадцати. Она всегда хотела быть взрослее, чем на самом деле. Общаться со старшеклассниками в школе, дружить со старшими, читать взрослые книжки, строго одеваться - вопреки подростковой моде. Никто не видел Ясю в миниюбке - "Вы что, ребят, я уже давно вышла из этого возраста". Нет, Яся начала стареть намного раньше. Еще когда красила губы маминой помадой, пока никого не было дома, завязывала на голову черный блестящий шарф и располагалась на тахте в гостиной - принимать гостей. Даже подносила фломастер к губам - взрослые импозантные дамы курили через мундштук.

А когда начинается взрослость? Закончишь школу - будешь взрослый. Эх, поскорее бы закончить. Надоела эта химия и математика - хочу общаться с интересными людьми и изучать... Что-нибудь интересное и понятное. Можно - понятное только мне, но мне понятное обязательно. Иначе это не учеба, а сплошное мученье. У Яси неплохо с историей, она складно пишет сочинения по литературе. А преподаватель психологии из института, только в 10-Б читает, поставил ей за реферат самый высокий балл. Богатый выбор! Глаза разбегаются. Но есть еще одна вещь - старое обещание себе. Хотя, музыкой можно заниматься в качестве дополнительной нагрузки. Грибоедов, например, вообще был дипломатом, но еще успел написать гениальную пьесу и несколько обворожительных вальсов. А Бородин был химиком и на досуге увлекался операми и симфониями. Яся, конечно, не Бородин, и даже не Игорь Крутой, но музыка не убежит. А без высшего образования, без диплома... А зачем ей диплом? Она всегда мечтала петь. Еще в пять лет участвовала в конкурсе "Мини-мисс". Правда, ничего не заняла, но опыт эстрадный получила. А еще можно... Да погоди ты строить планы! Мы говорили о другом.

Взрослость начинается, когда научился остановиться, обернуться и осознать, где ты, кто ты есть, или лучше, кто ты не есть и что только ты в этом виноват. Тогда взрослость не начинается вообще. Она заканчивается, когда устаешь понимать и начинаешь строить планы.

- У тебя только планы! Блестящие проекты, которые не реализовываются! Может, просто пойдешь на работу и не будешь целыми днями лежать на кровати и мечтать?

Да, бывают и такие периоды, когда проще лежать на диване и представлять, будто ты не мечтаешь, а строишь планы. Вот еще один шажок продумаешь, встанешь, встряхнешься и пойдешь эти планы реализовывать.

А что если Яся не потомственный неудачник? Вдруг это все... Точно! Есть! Как же - помню прекрасно. Апрельский день, ясная свежая погода, не апрельская. В воздухе затих аромат нарцисса. Где-то в глубине слухового прохода тикает попсовая песенка про любовь: "... лететь куда-то вдаль...". Дорога в школу такая привычная и все равно есть сегодня что-то новое. Теперь только, через несколько лет, понятно, что новое - не значит хорошее. Из тени туи выныривает цыганка. Ничего особенного - широкая длинная юбка, платок, хитро сплетенный с темными волосами. Золотая улыбка, глаза-щупальца. "Хочешь, сделаю так, чтобы он в тебя влюбился?" И откуда она узнала? О Ужас! Может, и правда есть у цыган сверхъестественная сила? Не даром даже по телевизору показывают магов и волшебников. Девид Коперфильд, конечно, не летает, но кое-какие фокусы и правда невозможно объяснить.

Чего еще ты могла хотеть в то утро, кроме любви? Как в сказке - прекрасный принц на белом коне. Он, конечно, не прекрасный принц... Но сколько времени ты потратила на мечты о нем, сколько сил - на привлечение его внимания. А цыганке только и надо - на секунду заглянуть в газа - и ты уже в ее воле. Вот и поплатилась за мечтательность!

- Дай руку, посмотрю я. О, да, он может тебя полюбить! И уже почти любит только надо кое-что сделать. Дай копеечку.

Всего копеечку? Ах, какая добрая цыганка. Может, не такие они плохие, цыгане? Может, они помогают людям. Нате копеечку, десять подойдет?

- Хорошо, а теперь оторви с себя волос.

Вот это настоящее колдовство, сейчас она скажет приворотное заклинание - и он мой, навсегда!

- Так, а теперь нужна бумажная денежка. Есть у тебя?

Есть, два рубля, на булочки. Дай цыганке копейку, потом рубль, а глядишь - и все заберет! Но Яся как завороженная открывает сумку, вот здесь в маленьком кармашке мятая купюра. Вот, держите.

- Вот так, теперь загадай его имя. А теперь...

- Извините, мне пора.

Боже! Как она могла! Сто раз объясняли - нечего с цыганами даже разговаривать, даже сколько времени не говори. А тут такое... Но ведь она знала, про Колю... Знала? Да ничего она не знала, просто видит - доверчивая девушка, облачка рассматривает, наверное, влюбилась. Вот и вся магия. Эх, целый рубль ей отдала, дура. А вдруг подействует? Да где там! Он в Ирку влюблен из параллельного класса, без всяких гадалок понятно. Вот это дура! Одно слово - и уже несешь им деньги на блюдечке с голубой каемочкой! Хорошо, больше денег не было - все бы отдала... Да что ж тут такого, с кем не бывает. Зато теперь будет Яся осторожнее, с цыганами не будет болтать про мальчиков, в сказки не будет верить. А Коля, если ей захочется, и так в нее влюбится.

Скорее всего, цыганка наказала Ясю за доверчивость - прокляла, чтобы никогда мечты ее не сбывались. Чтобы она всю жизнь строила планы, которые некому выполнять. Чтобы в дневнике слезы лились рекой о бесцельно потраченных днях и часах - в раздумьях и сказках.

- Бабушка, а что это за странные картинки на чердаке, на которые мне нельзя смотреть?

- Тебе не следует об этом знать.

- Расскажи.

- Давай я лучше расскажу сказку про одну девочку. Однажды мама послала ее через лес к бабушке - отнести старушке на рождество пирожков с повидлом. И строго-настрого запретила мама разговаривать с серым волком и останавливаться по дороге.

- Но красная шапочка все равно останавливалась и с волком говорила. Расскажи, ну пожа-алуйста-а-а...

- Нет. Спи. Вырастешь - сама узнаешь.

Значит, если узнаю - сразу вырасту, и все будут считать меня большой. Теплое верблюжье одеяло иногда творит чудеса. Под тяжелыми волнами его объятий между стенкой и кроватью открывается дверь в сказочную страну. Только сегодня дверь ведет не в гости к Алисе через кроличью нору. И не попадешь ты ни на необитаемый остров, где нет родителей и младшей сестры, ни на космическую станцию сегодня одеяло прикрывает скрипучую дверь на чердак. Только бы мама не проснулась - она слышит каждый шорох и просыпается от малейшего кашля. А дверь на чердак ужасно скрипучая. Туда даже папа боится ходить петли смазать. А совсем недавно....

Переезд на новую квартиру - то ли праздник, то ли кошмар. Где будет моя комната, куда поставят мою кровать. Ой, пропала любимая кукла! Что поделать - переезд, зато теперь у тебя появится куча новых. А что там, за дверью? Здесь будет гостиная. А что за коридорчик? За ним - спальня родителей. А это? - папин кабинет. А этот чуланчик? Какой же это чуланчик - это ваша комната, детская. Мама улыбается - наконец-то и у детей есть своя комната.

- Мама, а как же я? Где моя комната?

- Вот же, Яся.

- Нет, это детская, для детей.

- А ты разве не дети?

- Нет, я уже большая.

- Хорошо, это комната моих взрослых дочек.

- Не хочу дочек - хочу мою комнату!

Странно - такой большой дом - и нет ни одной комнаты для меня. А там что? - там не интересно, это чердак. А кто там живет?

- Ты фто не знаеф? Там вывет бабайка!

- Бабайка - это сказка для маленьких. Я в бабайки не верю.

- И в деда могоза не вегишь?

- Не верю.

- Вот он тебе подагки не пинесет.

Вот еще. Все знают, что подарки приносит не дед мороз, а папа. Поэтому не важно, как ты вел себя целый год. Главное, чтобы у папы с мамой были деньги - тогда столько подарков, как будто все годы была хорошей девочкой. Я была на чердаке - нет там никакого бабайки. Это будет моя комната. Тут есть даже старое кресло - здесь я буду принимать гостей.

"Здравствуйте, проходите, пожалуйста, садитесь, вот здесь, на поломанный стул. Аккуратно, у него всего три ножки, вот так. Хозяйка сейчас выйдет." Это приглашает гостя моя невидимая фрейлина. Вернее, она нормальная, не привидение, на ней красивое розовое платье и седой парик. Нет, она не старая - просто так модно. А здесь моя сокровищница. Какой-то старый, то есть древний сундук - это семейная реликвия, она от моих предков-королей. Там лежат сокровища - бриллианты, брошка как у мамы, золотое обручальное кольцо. А вот и первый гость. Проходите, хозяйка вас ждет. У него большие синие глаза, тонкий нос, кудрявые волосы. Он похож на одного актера и зовут его Сладолик. Он часто заходит в гости. И смотрит на нее так, будто влюбился....

- Яся! Яся! Ах, вот ты где. Я по всему дому бегаю ору. Ты оглохла! Встань сейчас же с этого дрянного кресла. Отряхнись немедленно. Все тебя ждут за столом. Пошли.

- Я не хочу есть. Мама, ты только что сорвала мне важную встречу.

- С тараканами? Или тебя приветствует на троне местный король крыс? Быстро за стол. И руки не забудь помыть после этой грязи.

Не пойду, я не голодная. Я уже пообедала нектаром с феями. У меня гости - мама, разве ты не видишь?

Одними мечтами не наешься. Нектар - это вкусно, но после него есть все равно хочется. А на обед супчик с курочкой и котлеты на второе...

- А знаете, там на чердаке есть сундук...

- Да? А что в сундуке?

- Какая разница....

- Как это какая? - у мамы куча дел - надо разобрать коробки с деталями серванта, вытряхнуть ковры, помыть окно в гостиной...

У папы сегодня выходной: - Можно выбросить рухлядь и сложить туда инструменты. Или елочные игрушки. Если они не побились все в пакете.

- Если ты ни разу не уронил пакет - они не побились.

- Носили бы сами и не роняли!

Какое им дело до моего сундука. Рухлядь? Это мои сокровища!

- Яся, ты куда? Десерта не будешь?

Крутая лестница таит множество опасностей, но не для настоящей хозяйки. Треугольные ступени убегают из-под ног, перила скользят под ладонями. Вот дверь. Ах! Закрыто? Как? Кто? Не может быть! Ах, нет, надо просто дернуть посильнее. Не пугайся, фрейлина. Неужели ты меня не узнала? Это я, хозяйка. Что ж я за принцесса без сокровищ. А вдруг в моем сундуке рухлядь, а не бриллианты! Ну как же, это ведь фамильная ценность, наследство предков. В войне ваша прабабушка закопала сокровища в саду под яблоней, потом откопала. Поэтому петли сундука проржавели. Да, милая фрейлина, я видела яблоню в саду. Она совсем старая. Неужели... Ой, так хочется посмотреть. Что же не открывается? Хозяйка, кто же будет хранить сокровища в открытом сундуке. А где найти ключ?

- Ладно, бабушка, не надо сказки. Скажи только - где ключ.

- Какой еще ключ?

- Маленький ключик, от сундука с сокровищами.

- А зачем тебе сокровища?

"Как это зачем? Всем нужны сокровища. У всех принцесс есть сокровища, то есть у принцев, то есть у королей... В общем - с сокровищами я буду большая и сделаю все, что захочу..." - думала девочка, засыпая под верблюжьим одеялом.

- Яся, Яся! Зачем тебе сокровища? - подружка глубоко затянулась и закинула голову. Она очень эффектно смотрелась на фоне ночного города в мелькающем голубоватом свете телеэкрана.

- Не знаю. Сокровища - это деньги. Кому не нужны деньги! - Яся улыбнулась - она вспомнила странный бабушкин вопрос без ответа. - Деньги дают свободу.

- И забирают.

- Например?

- Все время о них думаешь.

- Думаешь о деньгах, когда их нет. Думаешь - вот бы деньги...

- А если деньги есть - то все есть?

- Нет, не так. Если есть только деньги - это плохо. Но если есть все, кроме денег - это тоже не шикарно.

- Так ты хочешь сразу все? - подружка, смеясь, выпустила целое облако дыма и закашлялась.

- Конечно. А кто-то хочет только половину?

Яся хотела все. Можно не сразу, но поскорее бы. Природа ей подарила волнистые светлые волосы, мама - стройную фигуру, папа - темные глаза. Младшая сестра - твердость в борьбе за свои позиции, бабушка - веру в чудеса вопреки запретам.

- Мама, папа, я еду в Хмуров.

- Что? - Папа поперхнулся, не от неожиданности - его кусок мяса оказался переперченным.

- Мы уже договорились с твоей тетей - ты с детства мечтала стать психологом.

- Мама, я никогда не хотела быть психологом! - Ну, хотела - но это было в детстве. А сейчас... - Я хочу учиться на звукорежиссера.

- А где ты собираешься работать?

- Я не буду работать - я буду заниматься творчеством. У меня куча преимуществ для этой специальности - я знаю нотную грамоту, играю на фортепиано и музыку люблю.

- А деньги?

- Папа, не в деньгах счастье. А Фрейд из меня вряд ли получится.

- А где ты будешь там жить?

- Элементарно - в общежитии.

- И питаться, скорее всего, тоже будешь элементарно - на стипендию. - Главное не терять чувство юмора, пока все внимание с твоей успеваемости переключилось на бредни старшей сестры.

- Я буду подрабатывать.

- Где?

- Какая разница! Я уже совершеннолетняя и не спрашиваю у вас разрешения - я вас уведомляю.

- Мама, а со скольки лет у нас нынче совершеннолетие?

- Уж не с пятнадцати - это точно.

- Мне семнадцать!!! - будет через три месяца.

Холодно гулять в феврале мимо многоэтажек. Но - не сидеть же дома, когда все обсуждают твой трудный характер. На чердаке теперь живут только крысы - бабушка не любит туда ходить, да и не может она подняться по такой крутой лестнице. Да и дверь закрыли на ржавый ключ. Кривой и тугой замок, скрипучая дверь, сундук с сокровищами привалили настоящим хламом. Мои сокровища теперь в другом месте.

- А ты уверенна, что поступишь?

- А какие там экзамены?

- А может надо съездить туда, пообщаться с кем-то?

- Начинаем копить?

Конечно, уверена, не важно, какие экзамены - я сдам. Не надо платить - я сдам, я смогу. Это же - я...

В ее доме живет смерть. Прямо рядом с ней. Открывая дверь квартиры, Яся чувствует ее запах, ее дыхание из-под черного капюшона. Яся боится смерти, но она не может пожелать, чтобы смерть поскорее наелась и ушла. Смерть пришла не за девушкой, а за старушкой-хозяйкой. Пожелать смерти все равно, что убить. Это грех, который навсегда повисает тяжелым рюкзаком сомнений и вины. Эта старушка совсем не похожа на знакомую с пеленок родную бабушку. Лет ей приблизительно столько же, зовут ее похоже, она тоже прошла войну подростком, тоже работала с родителями в колхозе, потом отдалась на завод, еще один. Бугристые руки, негнущиеся ноги, железные мышцы. Иногда папа не мог выдержать такой нагрузки, как бабушка. Эта старушка очень похожа на "типичную русскую женщину", она кажется непобедимой. От этого еще хуже. С одной стороны - тяжело ее жалеть. Ее жизнь идет хорошо. У нее пенсия, втрое больше Ясиной стипендии, за плечами история, квартира в центре города. А у Яси одни надежды, которые меркнуть тем стремительнее, чем ближе она приближается к двадцати пяти. Вы слышали, именно в этом возрасте женщины начинают стареть.

Но за десятки лет эта крепкая женщина, рожденная в рукавицах, не создала и не приручила ни одного человека, чтобы ей было с кем разделить старость. И теперь ее верный друг телевизор постоянно обманывает ее, прикидываясь разными каналами: все равно говорят там об одном и том же. На прошлой неделе - цунами в индийском океане, вчера - наводнение в северной Европе. А високосный год вроде уже закончился неделю назад. А сегодня - страшный день, кровавое воскресенье. Вернее, ровно сто лет назад было кровавое воскресенье. Именно в эту русскую Варфоломеевскую ночь раз в сто лет происходит нечто ужасное и кровавое. Сегодня воскресенье, 05 год. И без черных кошек понятно - быть беде. Полнолуния не надо - исторических данных вполне хватает.

- Ты куда собралась на ночь глядя?

Наверное, злой рок специально послал с небес эту супер-старуху, чтобы она каждый вечер портила Ясе настроение. Хочешь провести вечер "дома" - слушаешь ностальгически окрашенный анализ политико-экономической обстановки в стране или ловишь флюиды катартических телепередач сквозь патологически не закрывающуюся дверь. Супер-старуха, потому что она объединил в себе все возможные качества: ворчливость и нежность, красноречие и незнание (далеко не уедешь на четырех классах военной школы), непонимание и предельное внимание к каждому шороху и движению с Ясиной стороны. Как будто старушка рисует с девушки картину, Яся как модель перед ней и ни один мимический жест, ни одно моргание, ни малейшая перемена освещения в складках одежды не уходит от пристального наметанного взора. Скучная однообразная жизнь заставляет ее хвататься за самые глупые и ненужные детали. Совсем чужой и далекий человек, непонятный даже самому себе, ей кажется как на ладони. Она не только видит, но и судит.

- И куда смотрят родители. Вернется, небось, под утро.

Старушка не обращается к Ясе - все равно "девчонка себе на уме, ищет приключения". После подобного рода напутственных слов, сбегая по ступенькам едва не в слезах, Яся обещает никогда сюда не возвращаться. Но после пятнадцати минут разбора вариантов, куда она может пойти, остается одно - вернуться к старухе и дальше корчить из себя глухонемую.

Смерть издевается. Она стоит в дверях квартиры, заглядывает в окна. Иногда Ясе кажется, что смерть пришла не за старушкой, а за ней. Суицидальные мысли в качестве приоритетных покинули Ясину голову еще в четырнадцать. Но ночью под неровный храп Яся думает о смерти, стирая границы между комнатами, между душами, между мирами.

И какая же она после этого принцесса. Принцесса должна быть нежной, как лепесток розы, доброй, как мартовское солнце. Злая Яся больше похожа на одного сумасшедшего парня, который тоже очень многого хотел, и о славе мечтал, и о богатстве, с умеренным аппетитом, и о справедливости. Она не принцесса, значит и на принца рассчитывать нечего.

- Это все надо записать на листках с одной стороны, потом взять ножницы, порезать на эпизоды и склеить по порядку.

- Думаешь, тогда все станет понятно?

- Не знаю. Может, ты поработаешь ножницами?

- Ты и сама прекрасно справляешься. Только с клеем проблемы. - Может, это было сказано грубовато. Но Паша уже две недели работал Ясиным психоаналитиком и мог себе позволить дружеские колючки.

- И главное - никакого секса! - У Яси была дурацкая привычка только часть реплики произносить вслух.

- Не понял? - О привычке Яси Паша уже знал, а вот догадываться о первой половине высказывания еще только учился.

- У меня с мистером N ничего не было, мы даже не целовались, хотя встречались полгода и по-настоящему были влюблены. В общем-то, мы и не встречались. Так только... делали вид, и все верили. Тебе будет неприятно о нем слушать.

- Почему же? Я как профессионал согласен выслушать все до интимных подробностей.

- В нем было что-то особенное, в его обычности, нагеленности и пошлости. Что-то настоящее, мужское. Он был первый, кто рассмотрел во мне не веселую прикольную девчонку, а женщину. Правда, он так ни разу и не сказал мне, что любит, но...

- Но?

- Но... прости, я не могу об этом рассказывать.

- Доверься врачу. - Тон Паши не мог быть дружественным. Он ревновал. Он ругал себя за то, что не смог оказаться рядом с Ясей и быть первым. Первым, кто в ребенке разглядел мечту.

- Нет. Я пойду. - первая ссора, первое разочарование. Две безоблачные недели - это, пожалуй, рекорд. Он - такой, как остальные. Он ревнует, он глупеет от ревности, он хочет подчинить ее совей воле. А чего хочет она?

N - самый стильный мальчик в школе. N - самый смелый и сообразительный старшеклассник. N - самый обаятельный из школьного парламента. N - единственный, кому нравится эта замухрышка из 10-Б. Все равно она ему не даст, потому что она отмороженная: не курит, не пьет, на дискотеках не зажигает и в школу ходит в пиджаке и брюках.

Я хочу все бросить и петь. Представляешь: полный зал - но я никого не вижу. Только слышу покашливание в пятом ряду слева. Обжигает и слепит ряд прожекторов на краю сцены. Все, или почти все, смотрят на меня. Из колонки, повернутой в мою сторону, уже звучит вступление. Я набираю воздуха в грудь - и замираю на мгновение, растягиваю удовольствие. Уже пора вступать, но это моя песня, я могу вступить, когда хочу, задержаться на долю секунды, переставить местами слова. Здесь это будет не ошибка - а наоборот тонкое владение текстом. И в мелодии могу импровизировать - это опасно, но так даже интереснее. Стоит только сделать шаг - на свет, и все пойдет само собой. У меня получится! Я ведь и правда хорошо пою!

- Ты учишься на звукорежиссера. Ты выбрала удел - сидеть за ширмой, а теперь мечтаешь оставить пульт и пойти на сцену. Если все будут на сцене - кто останется за кулисами?

- Неужели я должна оставаться за кулисами? Почему я?

- А у тебя разве есть ключ?

- Какой ключ?

Какой еще ключ? Неужели она знает... А еще там были картинки. Книжка с картинками. Теперь я догадываюсь, что это был альбом живописи начала 19 века. Но бабушка не знала, а родители всю жизнь оберегают детей, несмотря на здравый смысл, сексуальную революцию, эру информации и высшее образование. Даже сейчас они бы не смогли при мне смотреть эротическую сцену из кинофильма - переключили бы канал, завели разговор о погоде или еще что-то в этом роде.

Родители никогда не догадаются, что дети становятся взрослыми. Некоторые дети становятся взрослыми еще в школе, другие - только после института, или еще позже. Но все дети становятся взрослыми, даже если они не говорят родителям об этом. А родители до последнего уверены, что даже дети-профессора глупее их, родителей, потому что у родителей "жизненный опыт". И им не важно, что этот опыт - из другой жизни. Есть, конечно, общие правила, но и они растут. Не всегда в хорошую сторону, но норма меняется. Например, приятно, когда мужчина подает руку женщине. Но если мужчина этого не делает - совсем не значит, что он хам и нарочно пренебрегает спутницей. Может, его не научили, или женщина слишком активно себя ведет, чтобы хотелось ей помогать - скорее располагает на нее опереться.

Одежда - вообще особый случай. Как объяснить маме, что даже самая короткая твоя юбка (даже если тебе почти 25) все равно ровно на 15 сантиметров длиннее ее обычной школьной формы. Родители хотят быть старыми, брюзгливыми и мудрыми. Их "жизненный опыт" устаревает - это все равно, что учить грамматику по старым учебникам. В принципе - все то же, но есть нюансы, моменты, детали, которые меняются. И хоть наизусть зазубри всю старую грамматику - она не поможет разобраться в уже новом языке.

Я хотела петь еще раньше, чем стать психиатром. Я даже пела в школьном ансамбле, правда на бэк-вокале, но меня там очень ценили. Мы как-то выступали на родительском собрании, но мальчики напортачили с аппаратурой, а без микрофонов это получилось что-то ужасное. С тех пор я не пою. В тот день я и решила стать звукорежиссером. Нет, не чтобы быть классным звукорежиссером. Чтобы когда я буду петь - с аппаратурой точно было все в порядке. Я просто долго не знала, что именно для этого так болезненно мечтаю сидеть за пультом за кулисами.

Это очень долгая история - путь моего самоопределения.

- А интересная?

- В зависимости от того, какие у тебя планы на вечер.

Яся кокетливо улыбнулась. Паша ей очень нравился. Он вкусно пил пиво своим большим ртом и не отрываясь смотрел на Ясю. Уже три года никто не называл ее Ясей. А Паша... От него пахнет сладковатым одеколоном, несмотря на тугой дым кафе. Челка спадает на изломанные брови и прибавляет Паше еще больше шарма. Крупный нос совсем не портит его лица даже в резком свете лампы над столом - это мужественно. Паша ей когда-то снился. Может, это случилось уже после того, как они познакомились на дне рождения. "Яся - это Паша, Паша - Яся - Мы уж встречались? - Нет, простите, мне пора". Одна подружка имела дурацкую привычку знакомить гостей друг с другом, когда они расходятся по домам. Может, она рассчитывала, что парни кинуться провожать понравившихся девушек. С таких вечеринок Яся обычно уходила домой одна. Ей не нравилось знакомиться на пороге. Но Паша ей приснился. Мельком, правда, как промежуточное превращение первого любовника в Джонни Депа. Паша совсем не похож на Депа, ну, разве чуть-чуть.

- На сегодняшний вечер у меня в планах ты. - у Паши проблемы с галантными формулировками. Но Яся знает, что он говорил исключительно о доверительном разговоре и романтической прогулке по ночному городу.

- Хорошо. Тогда - откуда начать?

- Начни с того, почему ты еще здесь.

- Потому что мои желания не совпадают с возможностями - здесь неинтересная часть.

- Ладно, начни с самого интересного.

- Самое интересное - когда идея только появляется. Старая муза уже потеряла пыльцу вдохновения в складках платья, перламутр ее крыльев поблек и она уже возбуждает только хандру. И вдруг, как первое дуновение весеннего ветерка, несущего тонкий запах подснежников, раздается звон. Постепенно еле слышный звук превращается в паровозный гудок и к перрону осознаваемых мыслей причаливает блистательный паровоз новой идеи. "Я все поняла!!!" - так рождается новая теория эмоциональных колебаний менструального цикла или очередная единственно верная гипотеза об истоках пессимизма нынешнего поколения. Или: "Вот что давно надо было сделать!!!" - так появляется мечта. Иногда маленькая и тусклая, из-за своей незначительности она быстро угасает. Иногда - тупая и длинная, в принципе не реализуемая. Или настоящая мечта, которая становится смыслом жизни. Вот здесь самое интересное. Но этого нельзя рассказать - вдохновение можно только почувствовать. Однажды утром я проснулась и написала стихотворение. Правда минут через двадцать забыла, но если плохое настроение - можно понюхать лавандовое мыло - и все вспомнишь.

Паша улыбается, он мало что понял из Ясиных слов, но его трогает огонь в ее глазах. Яся разговаривает не с ним - она заглядывает в себя, и он тоже может посмотреть в ее мысли и понять ее. Вот кому надо было становиться психологом, Паше, фанату книг человеческих жизней.

- Можно еще раз про лавандовое мыло.

- В то утро я проснулась, умылась и помыла руки лавандовым мылом. И примерно в этот самый момент приехал поезд и выгрузил рифмы и ударения. И теперь, когда хочется почувствовать себя хорошо, как в самый интересный и трепетный момент, достаточно понюхать лавандовое мыло - и то чувство возвращается. Но есть побочный эффект - за ним приходит чувство утраты, потому что стихотворение бесследно растворилось в апрельском утре. - Паша больше не улыбается, он уже думает о своем. Настала фаза анализа и вынесения диагноза. Нет, не Ясе - себе, насколько бедный Паша влюбился в юную поэтессу.

- У меня было множество шансов.

- Ты веришь в судьбу? - Это чтобы Яся не подумала, что он ее не слушает. Конечно же она... Конечно же, ему все равно, верит ли она в судьбу.

- Нет, это не судьба давала мне шансы. Если бы судьба - она бы обставляла это с шиком - и я бы не смогла удержаться. А эти шансы были только намеком: все равно я сама должна была начинать с самого начала. Например, по телевидению шла программа "Звезда", где из простых людей на улице выбирали таланты и делали из них звезд эстрады. И я мечтала, как сначала на столичной площади я проявляю свой вокальный талант, а потом восхищаю артистизмом и голосом зал и телезрителей. Там меня замечает богатый продюсер, а потом... Но для начала надо все бросить и поехать в Светлобург.

- Что бросить?

А еще была возможность после школы пойти в институт культуры Крючковского. Он недавно открыл филиал в нашем городе. Один мой знакомый поступил туда на хореографию. Это было совсем не трудно. Но надо было отказаться от интеллектуального развития и отдаться шоубизнесу. А потом еще был вариант, когда летом я познакомилась с модным диджеем. Он был в нашем городе проездом, а мы с девчонками пошли на дискотеку. Я вообще редко там бываю, мы отмечали конец сессии - два раза в год можно. Диджей сказал, что я здорово танцую, и он с удовольствием познакомил бы меня с классной группой и их ансамблем подтанцовки. То есть, это даже не подтанцовка - а неотъемлемая хореографическая часть нового музыкально-синтетического направления. Это было совсем недавно. Я отказалась - мне пришлось бы все бросить.

Яся забыла, что перед ней сидит Паша, и надо что-то говорить вслух. Паша тоже думал о своем и не заметил перехода Ясиных размышлений внутрь ее головы.

А что такое это "все"? Ты не на карьерной лестнице, у тебя нет мужа и детей, ты достаточно взрослая, чтобы обойтись без надзора родителей, у тебя даже квартиры нет, которая мешала бы свободному перемещению в пространстве.

В том-то и дело. Я не могу все бросить и заниматься тем, что мне нравится, тем, что мне действительно нужно. У меня не хватает смелости? У меня не хватает базы, у меня нет дома. Я не могу взлететь - летать всю жизнь никто не способен, а приземлиться мне некуда.

Звезды мигали, как сигнальные огни самолетов. Паша влюбился окончательно и вместо получасового провожания Яси домой устроил ей экскурсию по своему неродному и нелюбимому городу Хмурову. Лужи отражали витрины, витрины отражали лужи и лица прохожих. Весна сворачивала свои цветастые покрывала и Хмуров выглядел довольно-таки нарядно в дымчатой зелени тополей. Влюбленные шли. Взявшись за руки, по мощеному бульвару. Разговор о погоде и об учебе был давно исчерпан. Хотелось говорить обо всем и ни о чем. Просто слышать голос друг друга и смотреть в одну сторону - вперед и вверх, в густое небо над крышами домов.

- Как ты попала в Хмуров?

Одно дело, чего-то хотеть. Другое дело - мечтать о несбыточном. Вот если бы, да кабы... Да появился пятизвездочный продюссер, да на белом лимузине и увез золушку с радиостанции в Москву, и стала бы там Яся проявлять таланты вовсю. Петь, танцевать, творить чудеса за пультом звукорежиссера.

Вообще загадочные люди цыгане. Непонятные, странные люди. Богатые - и грязные. Вроде, и времени на туалет хватает. И одеваются не дешево. Почему же от них пахнет табором, даже если живут они в хороших, хоть и многоспальных квартирах? Они странники или бродяги? За что прокляла Ясю цыганка? За то, что мечтала? За то, что хотела легких решений? За то, что села не в тот троллейбус.

Сейчас Яся уже не ездит на троллейбусах - надо экономить время. Маршрутное такси без проблем доставит в любую точку города - по маршруту. Этот вечер прошел не веселее, чем день рождения самой Яси в прошлом году. Те же лица - сотрудники из радиостудии. Та же музыка - оглушающая, отнимающая реальность. Те же тосты, те же напитки, те же танцы, те же мысли. Тот же кисловатый осадок - ощущение, что что-то прошло мимо, а ты отвлекся на неважные дела и не заметил.

Яся всегда уходит раньше. Ей хочется побыть одной, помечтать. К тому же, повод сэкономить на такси - вдруг попадется маршрутка, вроде той, в которой Яся едет сейчас. Но что-то не так в запахе бензина, в сдаче водителя, в засаленной обивке сидений. Что-то непохожее на сотни и тысячи таких же микроавтобусов. Или это попутчики источают такой мистический запах. Или просто голова кружится от вина и недавнего шума дискотеки. Запах, одновременно приятный и отвратительный. Приторный, сладкий запах полнолуния. По правилам - свет в салоне горит, и ночной город совсем теряется в отражениях пассажиров. Как в метро - больше нечего разглядывать кроме собственных ладоней и странных людей на соседних сиденьях.

Вдруг резкий поворот. Глиссандо тормозов, лязг железа, вскрик, тупой удар, разбитое стекло... Нет, не то! Не тот сценарий, это не тот телеканал. На повестке дня "Хэппи энд".

Рывок, неожиданная остановка. Это высокий гражданин в солидном пальто захотел прокатиться в маршрутке и дать своему водителю возможность спокойно выпить пива где он пожелает. Он хорош собой, он знает чего хочет. У него все получается. Он садится напротив Яси, устремляет взгляд в окно - ночной город все тот же, что и пять минут назад, тусклый и неинтересный. Незнакомец поворачивает голову и смотрит на Ясю.

Яся чувствует покалывание взгляда на вырезе своего платья, на своих худых запястьях, на ступнях, закрытых дешевыми туфлями.

Она из последних сил неудобно выворачивает шею, чтобы смотреть в окно, но боковым зрением замечает терпеливое выжидание случайного попутчика.

Гул мотора затихает.

Огни города замирают за темным окном.

Часы на руке перестают тикать.

Симферополь

2005

Blog

Елена Стоянова Сфера чистой воды Зверь