Хайлис александр зевелёв
| Вид материала | Документы |
- Борис башилов александр первый и его время масонство в царствование александра, 1185.4kb.
- Подвиг смирения. Святой благоверный князь Александр Невский, 81.9kb.
- Урок по русской литературе 4 и 2кл. Тема: Александр Иванович Куприн «Барбос и Жулька», 115.96kb.
- Александр Сергеевич Пушкин Руслан и Людмила «Александр Сергеевич Пушкин. Собрание сочинений, 1040.95kb.
- 7slov com Александр Александрович Блок, 47.2kb.
- Александр Невский — символ России, или Парадоксы российского мифотворчества, 151.6kb.
- Уголовная ответственность за преступления в сфере компьютерной информации, 296.76kb.
- Биография Александр Степанович Попов родился в на в посёлке, 294.81kb.
- Александр Невский, 95.38kb.
- Реферат на тему: Великие реформы 60-70-х годов. Александр, 610.91kb.
Павел. 14 июля, пятница, 23-48
Вот я и дома. Добрался без приключений. Впрочем, я и выпил-то у тебя немного. А согласись, все-таки “Наполеон”, ежели он действительно из Франции, это совсем не то, что американская самогонка под тем же названием. Никак не могу понять, почему, например, французская провинция Шампань не судится с калифорнийскими производителями шипучки, которые самым наглым образом называют эту свою шипучку шампанским? Шампанское обязано быть из Шампани! Точно так же, как мою любимую “Смирновскую” неприлично производить в штате Иллинойс, а надо завозить из Петербурга, а пльзеньское пиво обязано быть из западной Чехии – и ниоткуда больше. Но увы – увы! – работает открытый Владимиром Ильичом (с тоски и от безделья в сытой бюргерской Швейцарии) “третий признак империализма”, который гласит: “Вывоз капитала, в отличие от вывоза товаров, приобретает особо важное значение”. (Господи, зачем, ну, зачем я всю эту муру помню!?) И вот ты идешь с крутым белозубым детективом в Сан-Франциско в японский ресторанчик на горячую водку сакэ, а она, сакэ эта, не более японская, чем, скажем, венгерская салями в “русском” магазине, ибо не из Токио и не из Будапешта, а из-за угла Четырнадцатой авеню. Впрочем, я это все не ко времени: никак не могу отойти от твоего ростбифа. И решительно отказываюсь понимать Олега, как он мог тебя оставить!? Или ты ему никогда ростбифа не готовила?
Вернулся я домой, сытый и трезвый, спать не хочется, думал тебе позвонить, но побоялся – поздно уже, а ты намоталась за вечер, хоть гость-то был всего один, и, наверно, спать сразу легла. На автоответчике сообщение от Мишки: ему из магазина привезли новую кровать и забрали старую. Ты не знаешь, что они потом делают с этими “б/у” кроватями, то есть матрацами? Перерабатывают? Знали бы они, что произошло на этой кровати, то есть матраце всего три дня назад, за деньги бы показывали и разбогатели. Эх, надо было мне Мишке посоветовать организовать выставку-продажу: выставку матраца и продажу кусочков простыни в розницу. Как в свое время ушлые монахи продавали по кусочкам крест Спасителя. Прав народ со своим безымянным устным творчеством: хорошая мысля приходит опосля. Но так или иначе, Мишка при обновке и вернулся к родным пенатам. И значит, мой исторический диванчик (а потому что какие только люди на нем не перебывали, вот и ты почтила, так сказать) опять свободен. Для кого на этот раз? Для какой творческой личности?
Кстати, о творчестве вообще и о Мишке в частности. Я знаю, бывает такое: не понравится человек с первого взгляда, и что бы он потом ни делал, отношение твое к нему уже не изменится. Мне кажется, именно это у тебя произошло по отношению к Мишке. А жаль. Ибо несправедливо. Он отличный парень. Ну несчастный, ну мечущийся, ну ищущий чего-то и ничего не находящий... А я что – счастливый, что ли? Просто у нас с ним характеры разные, и вот меня ты принимаешь, а его – ни в какую. А песни его талантливы, мелодии простые, запоминающиеся, а слова точные, лучше сказать, точеные, филигранные, каждая строчка в “десятку” бьет. От его пребывания здесь у меня остался листок из его блокнота, тут четыре строчки всего:
Нас е..., а мы крепчаем.
Каждый сыт, одет, обут.
И уже не замечаем,
Как жестоко нас е…
Разве это не про тебя, про меня, про всех нас? Эх, нашелся бы какой-нибудь импресарио, раскрутил бы Мишку с кассетами, с дисками да с концертами по городам и весям – и тут, и в Израиле, и, главное, в России… Ведь Мишка – он не камерный, он, скорее, народный. А жизнь проходит…
Ну что, старушка, сегодняшним вечером с твоим ростбифом и моим коньяком ставим точку? Окончательную точку в этой главе? В том, что нами пережито за последние десять дней… Неужели всего лишь десять дней? Мне кажется, я постарел на десять лет. А ты – наоборот: отревелась, сходила на сакэ, замариновала ростбиф и выглядишь превосходно!
С добрым утром, прекрасная Клеопатра…
Клара. 15 июля, суббота, 00-30
Я-то по незнанию считала, что упомянутый тобой торговый принцип открыл не Картавый, а Остап Бендер: все импортные товары изготовляются на углу Малой Арнаутской улицы. Впрочем, точно не помню, сто лет не перечитывала.
Да, вот уже и утро. Выясняется, доброе.
Рада, что тебе понравился мой ростбиф. А твой “Наполеон” вне конкуренции. Ты так здорово разбираешься в напитках... Хоть сейчас можешь оставить неблагодарное поприще народного образования, дабы начать карьеру частного дегустатора. Из цикла “пустили щуку в море”...
Прибрала кухню, а то завтра, то есть, уже сегодня, – обычная субботняя стирка, так что работы хватит. Кирилла всё нет. Решила сесть к компьютеру и нашла твой привет. За комплимент спасибо, только мне кажется, что ты преувеличиваешь. Мягко говоря. Ладно, не буду насчёт своего вида: о драконах ни слова.
Значит, ты считаешь, что дело закончено... А у меня тревожное чувство, что не ради моих “египетских” глаз повёз меня Лэрри поить сакэ. Из Японии или нет – тебе виднее! Ну, не знаю: я-то всегда всего боюсь, а сейчас выбилась из сил, измаялась, извелась. От Лэрри устала тоже. По-моему, предел его желаний – покидаться тортами. Знаешь, у них в сериях часто показывают, как люди швыряют пиццей, пирожными, вообще, всякой прилипчивой и рассыпчатой едой, чем попало, друг другу в лицо и при этом страшно довольны. Публика визжит от восторга.
Приятно было посидеть вдвоём, правда? Как в старые добрые... Боже мой, неужели когда-нибудь станет спокойно у меня на душе? Свежо предание.
Я очень беспокоюсь, где Кирилл, что с ним. Я тебе, кажется, ещё с работы писала, что звонила домой целый день, где-то с одиннадцати, но мальчишка не отвечал. И я не знаю, спал ещё или уже отсутствовал. Волнуюсь.
Да, Мишка талантлив, это бесспорно. Неудачник только. Или из тех, кого признают после смерти? В таком случае, ты тем более прав. Странный он всё же какой-то. Ещё с этой любовью к Зинаиде. Опять же, я поняла бы, если бы он воспылал к ней низменной страстью, но любовь – это же по идее благородное чувство... Должно было бы являться таковым, ты не находишь? Но – к Зинаиде? Наверно, я рассуждаю по меньшей мере глупо. Знаешь, ты уж прости, но мне всё-таки Блок как-то нравится больше. А если твой Мишка способен придумать “По вечерам над ресторанами”, тогда, конечно. Только ведь вряд ли, а? Ну, я не знаю. Наверно, я действительно к нему предвзято... Не люблю его почему-то... Нет, всё равно, пожалуй, прав ты, а не я.
Подожди-ка... Вроде дверь шебуршит...
Показалось.
А Марго ты слышал у костра? Её песни мне показались очень близкими. В них столько тоски, столько боли! Я плохо слушала, потому что Зинка всё время трещала в ухо. Я думала, дырку у меня в голове просверлит. И всё про деньги и про то, как сильно Олег её любит. Боже мой, кажется, это произошло вечность назад.
Слушай, Павлик, я не знаю, что делать с Кириллом... Может, в полицию звонить... Нет, глупо. Да и ты-то ведь дрыхнешь, небось... Ладно, подожду ещё.
Интересно, остались после Марго какие-то записи? Вот она что-то такое спела про Золушку, которая так Золушкой и осталась, а хрустальный башмачок ей только приснился. Это точно про меня. И царевне из её песен никогда не удалось вылезти из проклятой лягушачьей шкуры... И Принцесса на Горошине побродила, помаялась, а потом взяла, в конце концов, да и выскочила замуж... Как в тюрьму...
Мне сейчас пришло в голову, что Марго любила сказки, значит, могла бы быть самой прекрасной мамой на свете... И Кирилл вырос бы другим...
Почему реальность иногда бывает такой жестокой? Особенно к людям талантливым? Почему поэты бывают нищими и никогда счастливыми? Интересно, возникнет когда-нибудь общество, где творцы (я имею в виду, настоящие, не на продажу и не графоманы) будут сыты, одеты и довольны собой? Или человек в состоянии сочинить что-нибудь приличное, только если у него ничего, кроме таланта, нет? Должен ли человек страдать для того, чтобы из-под его пера вышло что-нибудь путное, или это не является обязательным условием? Априори: голоден Мишка, пьян в стельку, значит, жди от него шедевра? Мучается Марго – опять же выйдет нечто...
И обратная связь. Может ли страдание раскрыть и вычеканить в человеке талант? Почему тогда я стихов не пишу?
Паша, я в ужасе. Не могу больше. Пойду хоть госпитали обзвоню. А если Кирилл ещё сядет за руль, тут-то мне конец и придет.
Клара. 15 июля, суббота, 11-45
Кирилл явился в районе трёх утра. Пропитанный алкоголем и табаком, весь какой-то заплёванный... Сперма, что ли... Но я рада, что пришёл и живой.
Он ещё спит. А я стала собирать стирку… Вошла тихонько к нему в комнату просто, чтобы подобрать его вещи… Вечно валяются, где попало... Разбросанные... И нашла письмо. Из джинсов высунулся кончик. От Марго. То самое. Я вытащила, не стирать же его вместе со штанами, в конце концов.
Паша, можешь надо мной смеяться, судить меня, как хочешь, только я не сдержалась и письмо это прочитала. И в голове образовалось такое, что решила сунуть письмо в скэннер и послать тебе. Пусть я тысячу раз не права, но я должна с тобой поделиться, иначе просто лопну от избытка чувств. Прочти и напиши, что ты об этом думаешь. И не забудь стереть немедленно после того, как прочтёшь. Обязательно сотри, слышишь?
“Кирилл.
Я знаю, что была тебе плохой матерью, то есть, что я – совсем никакой. Сейчас вот пытаюсь исправить, а в моих силах не так уж много. И слишком поздно. Ты – взрослый человек, с устоявшимися желаниями и стремлениями. Мне не остаётся ничего другого, как решиться на этот последний, отчаянный шаг. Или отчаявшийся? Вот смешно: русский язык позабыла.
От всей моей заблудшей души надеюсь, что моя смерть спасёт тебя. Значит, я должна сделать то единственное, что ещё могу.
Я искала тебя в ту ночь. Хотела поговорить. Узнать, каким ты стал без меня. Крутилась вокруг палатки Олега, потому что видела раньше, как ты отправился туда отдыхать. Понятно, наши песни вряд ли могут тебя заинтересовать... Спать же на природе, должно быть, приятно. Я видела, как ты выскочил из палатки. По дороге ты как будто чистил какой-то твёрдый предмет мягкой тряпкой... Потом с ужасом сообразила: это был пистолет. Ты пытался впихнуть его во что-то... Шапку, что ли… Сначала я не была уверена, ни что за предмет, ни в том, шапка ли это, ни в том, серая ли. Всё-таки темень стояла глубокая. Ну а утром поразмыслила хорошенько и, в конце концов, обо всём догадалась. Совсем недавно… Сопоставив факты, вдруг всё поняла.
А тогда, там… Через некоторое время в похожей шапке вдруг увидела Мишку. Он сказал, что вытащил из моей сумочки. У меня ничего серого вообще никогда не бывает, просто не к лицу мне серый цвет. Мишка был в стельку в ту ночь, а после сболтнул, что всё знает, поскольку видел, кто убийца. Я постаралась убедить его, что ему померещилось спьяну.
Любые вещи, которые видишь в ночной тьме, кажутся неубедительными, а уж при таких-то обстоятельствах... Всё, что произошло, выглядело миражом, вернее, ночным кошмаром, пьяным бредом... Поэтому я пошла обратно к тому месту, едва дождавшись рассвета. Как будто чёрт меня гнал. Увидала расплывшееся по боку палатки кровавое пятно. Костистая ледяная рука сжала горло изнутри... Несмотря на страх, я заглянула в палатку. Да, пуповина, связывавшая меня с тобой когда-то, давно перерезана, тем не менее связь существует, да ещё какая крепкая! Не беспокойся, понимаю: тебе не до моих эмоций, поэтому продолжаю о фактах. Значит, обнаружила два трупа. Руки женщины сжимали серый шарфик, той же выделки и того же материала, что шапка на Мишке, которую, по его утверждению, он вытащил из моей сумки.
Не надо было быть великим мыслителем, чтобы угадать, кто сунул мне в багаж злосчастную шапку. Я поняла, что, когда ты застрелил женщину, она, сползая, нащупала последнюю соломинку – твой шарфик – и стянула его. А вытащить потом этот шарфик из её рук ты не смог, поэтому решил избавиться и от шапки. Ну, и заодно – утопить человека, которого ты ненавидел в жизни больше всех других людей. То есть, меня. Значит, ты слышал ругань твоего отца и той ведьмы в мой адрес, когда якобы ушёл спать. И, безусловно, понял, что я и есть твоя мама. Всё просчитал ещё до моего решения явиться с признаниями к этой... твоей... опекунше. От Мишки узнала, что ты у неё, и отважилась. Между прочим, алкаша несчастного не бойся: он ничего не помнит. К тому же я написала следствию такое письмо, что они должны мне поверить и закрыть это дело. Ну, и шапка, разумеется... Из моей сумки...
Что ж, долги надо платить. У меня их – хоть поварёшкой хлебай. Но ты – самый главный, самый огромный, самый греховный. Жаль, что приходится это делать вот так. Да ведь я только теперь и осознала, что люблю тебя. Всегда любила, помнила, страдала.
Прости меня, если возможно меня простить. Жизнь моя непутёвая. Вот и смерть дурацкая. Но твоя жизнь продолжается. Даю тебе её второй раз. И опять оставляю на произвол судьбы. Вот какая я безалаберная. Но, может, у тебя всё ещё будет хорошо. Как бы я этого хотела!
Прощай, сын. Теперь уже навсегда и бесповоротно.
Твоя мама.
Любопытной Варваре
Длинный нос оторвали,
Улыбнувшись коварно,
Намекнули на нары,
А пока, что есть прыти,
Пусть уносит копыта,
А не то будет битой
И ни-ни любопытной.
На базаре Варвару
Ни за грош продавали,
А лихие гусары
Растерзали гитару
И с улыбочкой дикой,
Чтоб до нервного тика:
Будешь знать, как пиликать,
И вообще не чирикай.
Беспощадно Варвару
Потребили на пару
И в занюханном баре
Прокатили на шару,
И дурили со смехом,
И чинили помехи,
Тыча мордой в огрехи,
И валя на орехи.
В общем, бедной Варваре
Наяву, не в кошмаре,
Все бока обломали,
Душу вдрызг измотали,
Задурманили пивом
И напели фальшиво:
– Не родись мол красивой,
А родись, блин! – счастливой.
Марго, Сан-Франциско, 7/2000”
Всё, Павел. Вся в слезах и соплях. Заканчиваю, иду взглянуть на Кирилла. Как там он... И всё-таки нужно постирать.
Клара. 15 июля, суббота, 12-25
Паша, не могу до тебя дозвониться. Ты висишь в паутине... интернета, то бишь... Телефон занят. У сотового, по-видимому, села батарейка. Ничего, кроме писанины, не остаётся..
Значит, происходит у нас следующее.
После того как я отправила тебе предыдущее послание, я совсем было собралась в прачечную, чтобы хоть мозги чуть-чуть отдохнули. Необходимость, наконец... Так вот, у меня в кладовке стояла пачка, в которой оставалось немного стирального порошка. Когда взяла эту коробку в руки, удивилась: мне показалось тяжеловато для той горсти, которая там оставалась. Заглянула, а внутри что-то чёрное.
Короче, Паша, в этой пачке оказался пистолет. Тот самый? А разве упоминались в этом спектакле другие? Мальчишка есть мальчишка. Другого тайника, посерьёзнее, конечно, не нашёл.
Руки у меня затряслись, я пошла будить Кирилла. Стояла, вопила и размахивала пистолетом, пока сонный разгильдяй не пришёл в себя. Ну, выхватил он этот кошмар из моей руки, буквально вытолкал меня из комнаты и заперся. Я, естественно, стала ломиться обратно. Через которое время дверь распахнулась, Кирилл выскочил, уже одетый, и ушёл. Он не сказал мне ни одного слова.
Он ушёл, Паша! Ушёл молча. Что делать, не знаю.
Я готова на всё, только бы спасти этого несчастного мальчика.
Клара. 15 июля, суббота, 12-50
Паша, ты сойдёшь когда-нибудь с интернета?
Кирилл позвонил мне, почему-то по сотовому и сказал: – Не бойся. ЭТО у тебя уже не найдут. Я и раньше хотел перепрятать, но ещё просто не успел.
После этого, он бросил трубку.
Бедный мальчик... Что мне делать, Паша? Отзовись уже, наконец. К компьютеру я близко не подойду. Позвони мне. А то я из дома уходить боюсь, вдруг Кирилл вернётся. В полицию, сам понимаешь, звонить не могу. Что делать? Я вся извелась.
Павел. 15 июля, суббота, 14-11
Я вот почему тебе пишу: не понравилась ты мне по телефону. Совсем не понравилась. Все твои обещания успокоиться и не сходить с ума звучали неубедительно. А я действительно хочу, настаиваю, требую, чтобы ты успокоилась и не сходила с ума. Ну и что – письмо Марго? Ну и что – пистолет? Ну и что – Кирилл-убийца? Никакой он не убийца, чушь это все, а его биологическая мамаша-истеричка даже после смерти его достает. А заодно и тебя. И меня тоже.
Лучше подумай, где он сейчас может быть? Свихнувшийся от всего этого мальчишка с пистолетом по городу мотается – сюжет, достойный пера Петрарки или, скорее, Фрейда. Не к друзьям-подружкам же он с ним, с пистолетом этим, пойдет! Кстати, ты не посмотрела, был ли он заряжен? То есть, были ли внутри патроны: там, в барабане должно было быть видно. Если не было, то пусть себе бегает, как ковбой по прерии, реклама сигарет “Марлборо”, а вот если были – это уже серьезно. Не знаю, чего бы я натворил, будучи на месте Кирилла да при заряженном пистолете... Клар, он не сказал тебе, что вернется? Не сказал, когда вернется?
Значит, так: я еду сейчас к нему, к Кириллу, домой. А просто не знаю, куда еще! Ну действительно, не в полицию же! Но ведь и по паркам да по пляжам бродить смысла не имеет. Поеду к нему, то есть к покойной семье его, домой – у меня со времен дележа наследства ключи остались. А вдруг он там? Ежели что, пожалуйста, лови меня по сотовому. И еще раз: пожалуйста, успокойся и не сходи с ума. Ты нужна – живой и здоровой – и Кириллу, и (не смейся) мне тоже.
Павел. 15 июля, суббота, 15-48
Сижу у Черных в доме. Кирилла тут, конечно, нет. Не знаю, ждать тут или ехать искать? А куда ехать? И ты не звонишь... Значит, надо полагать, и у тебя новостей нет. Ненавижу неопределенность и собственную беспомощность! Телефон тут уже не работает. От нечего делать включил компьютер и обнаружил с удивлением, что связь с интернетом еще действует. Ну вот и пишу тебе.
Обошел дом. Все как было. Только пылью все покрыто. Удивительно, как неживая природа, пыль то есть, чувствует, что в доме никого нет! Всего несколько дней прошло, а все в пыли, как в старинном замке с привидениями. Я, когда в отпуск уезжаю, каждый раз возвращаюсь домой в предвкушении необходимости пылевытирания, и знаешь, нет, совсем немного пыли собирается. А тут... Нет, ну откуда пыль знает, что можно вот так безнаказанно хозяйничать?
Кирилл... Мальчик с лучистой улыбкой и бездонными глазами. Ты говоришь о нем как об испорченном, развращенном существе. И я знаю, что ты права. Во-первых, потому, что ты всегда права. А во-вторых, потому, что ты его гораздо дольше и лучше знаешь. Но для меня он – ангел. Он сам или некий образ его, который я сам себе нарисовал... не знаю, не важно. Не сотвори себе кумира... Прости меня, Моисей, пророк-путеводитель, предтеча Ивана Сусанина, и позволь мне сотворить-таки себе кумира. Не из золотого тельца, не из девы Марии с ее подозрительным голубем, не из Ленина или Сталина, а из очаровательного несчастного существа по имени Кирилл.
Клар, что мне делать: сидеть тут, ехать домой, ехать к тебе или еще куда-нибудь ехать? Откликнись! Посоветуй!
Клара. 15 июля, суббота, 18-48
Паша, я то выбегаю, то заскакиваю. Oт Кирилла никаких известий.
Ко всему прочему, мой сотовый отключён: за всеми делами я, конечно, забыла заплатить. Даже, по-моему, счёта не видела. В общем, сейчас не до этого, но без сотового чувствую себя беспомощной. А занимать домашний надолго не хочу: вдруг Кирилл объявится, а второй же линии нет, так и не собралась заказать, теперь просто загрызла себя за безалаберность.
Да, нашёл же ты, у кого спрашивать совета. Откуда мне-то знать, что тебе делать, когда понятия не имею, как самой себя вести.
Пока бегала, обезумевшая, по улицам Ричмонда, выискивая Кирилла, в голове складывался ответ на твоё эссе. Не всё, конечно, не до пыли...
Конечно, Кирилл испорчен и озлоблен. Конечно, обладатель лучистой улыбки и бездонных глаз. Конечно, я не считаю его развращённым, но спровоцировать что-нибудь, из ряда вон, – это он может, исключительно любопытства ради. Небось, опять повторяюсь?
И, безусловно, он не убийца. Тебе может показаться странным, но кто убийца Олега – я, кажется, догадываюсь. А про Зинку знаю точно. Неужели ты до сих пор ничего не понял? А я в деталях представляю себе, что произошло в ту ночь.
В полицию тем не менее идти не собираюсь. Сейчас объясню, почему.
Помнишь, я когда-то говорила насчёт некоего табу, встроенного в организме человека именно с целью не позволять убийства себе подобных.
Так вот, у некоторых людей это табу отсутствует, то есть, Бог, или, если угодно, природа, по отношению к ним допускает ошибку (иногда, я даже думаю, что это не ошибка, что природе зачем-то нужны люди, у которых этого табу нет или оно на них не действует). Эти люди ужасны: убийцы, палачи, садисты, – они приносят вред другим, сеют страх, и мне кажется, что общество имеет право ограждать себя от таких при помощи смертной казни. Впрочем, такой подход тоже под большим вопросом: лично я ссылала бы таких “профессионалов” на необитаемый остров, откуда не выбраться, и пусть они там убивают и мучают друг друга.
Но случаются ещё убийцы, так сказать, по необходимости. Которые не хотят убивать, просто так складываются обстоятельства. Как в истории с Олегом и Зинкой. Вот Зинка, между прочим, была именно тем профессионалом, для которого не только не существовало человеческой морали, но даже и мысли о возможности наличия таковой не приходили в голову. То есть, тот или те, кто убили этих двоих, – обыкновенные люди, действовавшие в большей степени в целях самозащиты (или защиты другого, беззащитного). Значит, совесть должна замучить их так, как не сможет казнить никакой человеческий суд. Поэтому полицию отстраняю. Кроме того, ненавижу адвокатов и законников, поэтому не желаю давать им заработать. Без меня обойдутся. Прости, что изъясняюсь немного путано: тороплюсь.
Да, вот ещё. Я понимаю, о чём ты сейчас думаешь. Моя любимая Агата утверждает, что человек, уже совершивший убийство, не остановится перед вторым. Уже без особых мук совести он уничтожает, например, свидетеля, шантажиста... Потом выясняется, что видел или догадывается кто-то ещё, тогда новый очевидец уничтожается, в свою очередь. В результате убийца не только становится “профессионалом”, но убийство само по себе начинает приносить ему удовольствие. Палач сознательно ищет новых жертв, уже просто потому, что жаждет крови. Так вот, я не знаю, возможно, это так и есть, но и тут наверняка не обойдётся без своих исключений. Я не считаю нашего убийцу (или убийц) опасным для общества. Я даже знаю, что в этом случае совесть казнит и не допустит. Вероятнее всего, казнит уже.
Я очень боюсь за Кирилла. Вечно он во всё суёт свой нос. Но я не думаю, что из своего пистолета он выстрелит. Мальчишка все-таки добр от природы.
Всё. Я согрелась (уж эти мне июльские морозы в Сан-Франциско), отдохнула маленько и попутно напилась чаю. Теперь еду в Голден Гэйт парк, чтобы объездить аллеи. Просто так, вдруг он там, наш глупыш. Потом начну объезжать, что смогу. Поскольку мой сотовый не работает, пиши. Всё же это надёжнее, чем автоответчик.