Geum.ru

…Все тени умирают в Городе. Иначе от них останется нежить, которая уходит в Лес

Вид материалаДокументы
Глава 16. КОНЕЦ СВЕТА
Глава 17. СТРАНА ЧУДЕС БЕЗ ТОРМОЗОВ
Подобный материал:
1   ...   6   7   8   9   10   11   12   13   ...   24




Глава 16. КОНЕЦ СВЕТА

Зима приходит
Проснувшись, я понимаю, что лежу в комнате на кровати. Вдыхаю знакомый запах простыней. Это моя постель. И моя комната. Но кажется, что то не совсем так, как прежде. Словно то, что я вижу, восстановлено из моей памяти. До пятен на потолке и царапин на штукатурке.
Я вижу, как за окном идет дождь. Резкие, почти ледяные струи хлещут по стылой земле. Я слышу грохот дождя по крыше, и пространство словно искривляется: иногда кажется, будто гремит прямо над ухом, а иногда — чуть не за километр от меня.

У окна я вижу Полковника. Держа осанку, старик недвижно сидит на стуле и смотрит на дождь за окном. Уж не знаю, что он там разглядывает. Дождь — это просто дождь. Стучит по крыше, падает на землю и наполняет водою Реку.
Я хочу потрогать лицо, но руки не слушаются. Все тело будто налилась свинцом. Хочу сказать об этом Полковнику, но не могу произнести ни слова. Воздух в легких сгустился и не выходит наружу. Меня словно парализовало. И только глаза еще различают дождь на улице и старика у окна. Я не помню, что случилось и что со мной. Как только пытаюсь вспомнить, голова раскалывается от боли.
— Зима, — говорит старик. И постукивает пальцем по стеклу. — Вот она и пришла. Теперь ты понял, как это страшно?
Я чуть заметно киваю.
Да, все верно. Зимняя Стена повредила мои рассудок и тело. Я выбрался из Леса, дополз до Библиотеки. И чьи то волосы коснулись моей щеки.
— Домой тебя притащила Библиотекарша. Страж ей помог. Ты весь горел. Пота с тебя сошло, наверное, целое ведро. Позавчера это было...
— Позавчера?
— Ну да. Ты двое суток проспал, как убитый. Я боялся, ты уже не проснешься. Где ты был? Опять по Лесу шатался?
— Простите меня, — только и говорю я.
Из кастрюли на печке он наливает горячего супа. Помогает мне сесть в постели и опереться . Деревянная спинка скрипит подо мною, как чьи то старые кости.
— Сначала поешь, — говорит старик. — Думать и каяться потом будешь. Аппетит есть?
— Нет, — отвечаю я. Даже воздух глотать неохота.
— Но это нужно выпить обязательно. Хотя бы три глотка. можешь сделать три глотка?
Я киваю.
Суп с целебными травами — горький до тошноты, но я кое как умудряюсь сделать обещанные три глотка и, обессиленный, откидываюсь на подушку.
— Вот и хорошо, — говорит старик, убирая тарелку с ложкой. — Суп, конечно, горький, но дурной пот из тела вытягивает. Еще разок поспишь, проснешься — и тебе станет легче. Поспи, ни о чем не волнуйся. Я с тобой посижу.

Когда я просыпаюсь снова, за окном темно. Ветер с силой хлещет дождинками по стеклу. Старик сидит рядом.
— Ну, как? Полегчало?
— Теперь уже лучше, — отвечаю я. — Который час?
— Восемь вечера.
Я пытаюсь встать. Тело еще немного мотает из стороны в сторону.
— Ты куда это собрался? — удивляется старик.
— В Библиотеку. Нужно читать старые сны.
— Не болтай ерунды. В таком состоянии ты и пяти метров не проползешь.
— Но нельзя же валяться, когда все работают...
Старик качает головой.
— Старые сны подождут. И Страж, и Библиотекарша знают, что ты пока двигаться не в состоянии. Да и Библиотека, скорее всего, закрыта.
Вздохнув, он подходит к печке, наливает себе чаю и возвращается к кровати. Ветер с дождем то стихают, то снова стучат в окно.
— Похоже, тебе нравится эта девушка, — говорит старик. — Я не хотел подслушивать, но так уж вышло. Все время рядом с тобой сидел. А люди в бреду чего только не выбалтывают... Но стесняться тут нечего. На то она и молодость, чтобы влюбляться. Так или нет?
Я молча киваю.
— Она славная девушка. И за тебя очень переживает, — продолжает он, прихлебывая чай. — Однако ты не должен позволить этой любви зайти чересчур далеко. Это будет неправильно. Не хотел тебе говорить, но такие вещи ты должен понимать как следует.
— Почему неправильно?
— Потому что ей нечем тебе ответить. Никто в этом не виноват. Ни ты, ни она. Просто так на свете заведено. А изменить этот свет никому не под силу. Так же, как и повернуть Реку вспять.
Я сажусь в кровати и прикладываю ладони к щекам. Мне чудится, будто мое лицо ужалось в размерах.
— Вы о том, что она потеряла себя?
Старик кивает.
— Значит, раз она потеряла себя, а я нет, — я не смогу ничего получить в ответ? Вы об этом?
— Именно, — отвечает он. — просто наживешь себе очередную потерю. Да, она потеряла себя. Как и я потерял. Как и все вокруг.
— Однако вы так заботитесь обо мне. От ошибок оберегаете, с больным сидите ночи напролет... Разве это не проявление вашего «я»?
— Э, нет! — качает он головой. — Моя бережливость и мое «я» — вещи разные. У бережливости свой механизм. Никак не связанный с тем, что у меня внутри. Это, скорее, привычка. Со мной настоящим ничего общего не имеет. Я сам куда сильнее и глубже своей бережливости к окружающим. И гораздо противоречивее.
Я закрываю глаза и пытаюсь собрать разбегающиеся мысли.
— Вот что я думаю, — говорю я наконец. — Человек забывает себя, когда умирает его тень. Так или нет?
— Именно так.
— Значит, если ее тень действительно умерла, она уже никогда не вспомнит себя?
Старик снова кивает.
— Я сходил в Ратушу, проверил метрики. Ошибки нет. Ее тень умерла, когда ей было семнадцать. Похоронена, как положено, в Яблоневом Лесу. О чем и запись в книге имеется. Хочешь подробностей — спрашивай у нее сам. Она тебя сильнее убедит. Я же добавлю только одно. Эту девочку разлучили с тенью еще до того, как она стала понимать, кто она. Поэтому она даже не знает, что значит быть собой. Другое дело я. Я решил отказаться от тени, когда состарился. Я могу различить, что у тебя внутри, а она — нет.
— Однако же, она хорошо помнит мать. И говорит, что ее мать помнила себя. Даже после смерти своей тени. Я не знаю, как это получилось. Но, может быть, в этом есть какая то надежда? Может, и ей это от матери передалось?
Полковник берет в руки чашку и неторопливо прихлебывает остывший чай.
— Запомни, — говорит он наконец. — Стена наблюдает за нами очень пристально. Ни капли твоего «я» не укроется от нее. Как бы ты ни старался сберечь эту каплю, она высосет из тебя все. Высосет — или сживет со света. Как и поступила с ее матерью.
— Значит, вы не хотите, чтобы я на что то надеялся?
— Я не хочу, чтобы ты унывал. Город силен, а ты слаб. Это факт. Надеюсь, теперь ты зарубил его себе на носу.
Он задумывается, глядя на дно опустевшей чашки.
— Хотя, конечно, ты можешь ее получить , — добавляет он чуть погодя.
— Получить? — не понимаю я.
— Ну да. Ты можешь спать с ней. Жить с нею под одной крышей. Ты можешь получить от Города все, что душе угодно.
— Но только не себя самого?
— Да, — кивает старик. — Все, кроме этого. Но пойми: постепенно твое «я» исчезнет. И тогда не останется ни отчаяния, ни потери. Ни любви, которая ни к чему не ведет. Останется только жизнь. Тихая, спокойная жизнь. Ты нравишься ей, тебе нравится она. Хочешь ее — она твоя. Никто ее у тебя не отнимет.
— Как странно! — говорю я. — Я пока еще помню, кто я такой. Но иногда забываю. Или даже не так: я все реже об этом помню. Но почему то уверен, что когда нибудь мое «я» вернется ко мне. Сама эта уверенность и помогает мне держать свою жизнь в руках. Может, поэтому я не могу представить, как это — потерять самого себя?
Старик задумчиво кивает.
— Думай. У тебя еще есть время подумать как следует.
— Я подумаю, — обещаю я.

Очень долго после этого солнце не выглядывает из за туч. Когда проходит жар, я выбираюсь из постели, открываю окно и набираю в грудь свежего воздуха. Я уже могу встать, но пока еще слишком слаб, чтобы держаться за перила на лестнице или поворачивать ручку двери. Все это время Полковник потчует меня горьким супом из трав и какой то кашей. А также, сидя у моей постели, предается воспоминаниям о давно прошедшей войне. Ни о Стене, ни о Библиотекарше он больше не говорит, а я не спрашиваю. Все, что мне положено знать, он уже рассказал.
На третий день я беру его трость и прогуливаюсь по окрестностям Резиденции. Небольшой прогулки хватает, чтобы понять, каким легким сделалось мое тело. Понятно, что я похудел из за болезни, но дело явно не только в этом. Зима наполнила тяжестью все, что могла. Лишь я один как будто остался без веса.
С холма Резиденции я не могу разглядеть всего, что на западе. Отсюда хорошо просматривается Река, Часовая Башня, Стена и размытые очертания Западных Ворот вдалеке. И хотя мои ослабевшие из за черных меток глаза плохо различают, где что находится, я не могу не заметить, как резко очерчивает зимний воздух силуэты деревьев и зданий вокруг. Словно ветер с Северного Хребта в одночасье выдул изо всех щелей Города грязь и сажу, копившиеся веками.
Глядя на Город, я вспоминаю о карте, которую должен передать своей тени. Провалявшись в постели, я опаздываю почти на неделю против обещанного срока. тень наверняка беспокоится обо мне. А может, решила, что я ее бросил, и уже ни на что не надеется? От такой мысли становится не по себе.
Дома я достаю из кладовки пару старых ботинок, раздобытых для меня Полковником, вынимаю из одного стельку, кладу на дно карту, сложенную в несколько раз, и вставляю стельку на место. Не сомневаюсь, в поисках карты тень будет готова разорвать эти ботинки на куски. Я прошу Полковника передать их моей тени лично в руки.
— У нее на ногах совсем легкие кеды, — говорю я. — Когда выпадет снег, все ноги себе отморозит. Стражу я такое доверить не могу. Вы ведь можете встретиться с моей тенью?
— Почему бы и нет? — соглашается старик и берет у меня ботинки.
К вечеру он возвращается и говорит, что ботинки передал.
— Очень за тебя волновалась, — добавляет он.
— Как она там?
— Немного съежилась от холода, но держится молодцом. Пока беспокоиться не о чем.

На десятый день я могу наконец спуститься с холма и добраться до Библиотеки.
Я толкаю входную дверь, и мне кажется, будто воздух внутри с прошлого раза застоялся еще больше. В комнатах висит бездушная пустота — точно в доме, где долго никто не жил. Печка мертва. Чайник такой холодный, словно его не грели уже тысячу лет. Кофе в чайнике подернулся белой пленкой. Потолок словно стал еще выше, и мои шаги разносится в бледных сумерках странным эхом. Библиотекарши нигде нет, а стойку для выдачи книг покрывает тонкий слой пыли.
Не представляя, что делать, я сажусь на скамейку и решаю дождаться. Дверь не заперта — значит, скоро вернется. Я сижу и жду, то и дело вздрагивая от холода, но она все не возвращается. Только сумрак густеет вокруг. Чудится, будто в мире не осталось ничего, кроме нас с Библиотекой. Будто пришел конец света, и я остался совсем один. Куда ни протягивай руку — пальцы проваливаются в пустоту.
Даже здесь, в помещении, на меня давит зима. Все предметы словно прибили гвоздями к столу и полу. Мое тело плавно теряет вес и расползается в разные стороны. Словно это не я, а мои отражения в кривых зеркалах.
Я подхожу к стойке и включаю настольную лампу. Подсыпаю в печку угля, затапливаю ее и снова сажусь на скамейку. В свете лампы темнота по углам еще больше сгущается, а от жара из печки в комнате становится еще холодней.

Возможно, я слишком сильно задумался. Возможно, внутри у меня все так онемело, и я ненадолго уснул. Так или иначе, когда я просыпаюсь, она стоит передо мною и молча глядит мне в лицо. Из за желтого света лампы за ее спиною мне чудится, будто она отбрасывает на меня слабую, размытую тень. Я смотрю на нее снизу вверх. Разглядываю ее голубое пальтишко и волосы, убранные под воротник. Вдыхаю ее запах с ароматом зимнего ветра.
— Я думал, ты уже не придешь, — говорю я.
Она выливает в мойку старый кофе, споласкивает чайник, наливает свежей воды и ставит на печку. Выпускает волосы из под воротника, снимает пальто и вешает его на плечики.
— А почему ты так думал? — спрашивает она.
— Не знаю. Просто мне так показалось.
— Пока я тебе нужна, я буду приходить. Сейчас нужна?
Я киваю. Она действительно нужна мне. Несмотря на то, что яма потери внутри меня после каждой встречи с нею становится глубже.
— Расскажи мне о своей тени, — прошу я. — Возможно, я встречался с ней в прежнем мире.
— Да, я тоже об этом подумала. Сразу, как только мы встретились. Ты еще спросил, не встречались ли мы где нибудь раньше.
Она садится на стул перед печкой и смотрит на горящие угли.
— Мою тень отрезали, когда мне было четыре года. Она осталась за Стеной, во внешнем мире, а я жила в Городе. Что она там делала, я не знаю. Точно так же, как она ничего не знала обо мне. А когда мне исполнилось семнадцать, тень вернулась в Город и вскоре умерла. Умирающие тени всегда возвращаются в Город. Страж похоронил ее в Яблоневом Лесу.
— И ты решила остаться в Городе навсегда?
— Да. Вместе с тенью похоронили и мои мысли о себе. Ты говорил, наши мысли похоже на ветер. Но разве не наоборот? Разве мы сами не живем, как ветер, не думая ни о чем? Не старимся, не умираем...
— А когда твоя тень вернулась, ты виделась с ней?
Она качает головой.
— Нет. Мне показалось, нам незачем встречаться. Наверняка это уже не я, а что то совсем другое.
— А может, это и была ты сама?
— Может и так. Но теперь то уже все равно. Все кончено.
Чайник на печке вскипает, но его жалобный вой я принимаю за ветер, бушующий в нескольких километрах отсюда.
— И что же... Я все равно нужна тебе?
— Нужна, — отвечаю я.




Глава 17. СТРАНА ЧУДЕС БЕЗ ТОРМОЗОВ

Конец света. Чарли Паркер. Часовая бомба
— Прошу вас! — умоляла толстушка. — Вставайте, или придет конец света!
Ну и пусть приходит, подумал я. Рана на животе болела дьявольски. Жизнерадостные братцы в четыре ноги истоптали мое скудное воображение так, что оно потеряло всякие границы.
— Что с тобой? Вам плохо? Что здесь произошло?
Я глубоко вздохнул, подобрал с пола футболку и вытер пот со лба.

— Какие то ублюдки ножом проделали у меня в животе дырку в шесть сантиметров длиной, — выдавил я, хватая воздух губами.
— Дырку?
— Ага. Как у свиньи копилки.
— Но кому это понадобилось? И зачем?
— Откуда я знаю? — пожал я плечами. — Лежу вот и думаю. Пока ничего не понял. Может, ты мне объяснишь? Почему кто ни попадя вытирает об меня ноги, как о половую тряпку?
Она покачала головой.
— А может, эти психи с ножом — твои приятели?
Она с ошарашенным видом уставилась на меня.
— С чего вы взяли? — возмущенно выдохнула она.
— Не знаю. Наверно, просто ищу козла отпущения. Когда ничего не понятно, найдешь крайнего — и сразу легче становится.
— Но ведь это ничего не решает.
— Не решает, — согласился я. — Но я то здесь при чем? Не я затеял этот кавардак. Его спланировал и завертел твой милый дедушка. А меня в него затянуло. Какого же черта я должен что то решать?
Тут меня скрутил очередной приступ боли. Я заткнулся и, точно сторож у шлагбаума, подождал, пока он не пройдет.
— Вот и сегодня, — продолжил я чуть погодя. — Ты звонишь мне ни свет ни заря. Говоришь, что твой дед пропал, что тебе нужна помощь. Я все бросаю, несусь к тебе. Ты не приходишь. Я еду домой, ложусь спать, но тут ко мне вваливается парочка психов, переворачивает мою квартиру вверх дном и вспарывает мне живот. Потом заявляются агенты Системы, устраивают мне допрос. А под конец опять появляешься ты. Извини, но это слишком похоже на чей то сценарий. Или на расстановку игроков в баскетболе. Ты можешь объяснить, что происходит? Рассказывай все, что знаешь.
— Если честно, я знаю немногим больше вашего! Я ведь просто помогала деду — выполняла, что попросит. Выполни то, принеси это, позвони туда то, напиши тому то — и ничего более. О том, что дед собирался сделать, я точно так же не имею ни малейшего понятия.
— Но ты же ему ассистировала.
— Ассистировала? Да просто обрабатывала данные. У меня и образования то специального нет. Я не понимала того, что читала и слышала.
Я постукал пальцами по губам, пытаясь собраться с мыслями. Нужен какой то выход. Нужно распутать эти узлы до того, как меня утащит на дно.
— Ты сказала, придет конец света. В каком смысле? С какой стати и каким образом миру придет конец?
— Не знаю. Так сказал дед. Мол, если бы в самом деде сидело то, что сидит внутри вас, конец света давно бы уже наступил. А он на такие темы не шутит. Сказал, что придет конец света, — значит, так оно и будет. В буквальном смысле.
— Не понимаю, — задумался я. — Что это значит? Ты уверена, что запомнила правильно? Может, он сказал: «свет погаснет», или «мир перевернется»?
— Нет, именно так. «Наступит конец света».
Я снова постучал пальцами по губам.
— И что же, этот... конец света как то связан со мной?
— Да. Дед считает, что в вас спрятан ключ. Вот уже несколько лет он исследует ваше сознание, пытаясь его найти.
— Тогда попробуй вспомнить побольше, — попросил я. — Он ничего не говорил о часовой бомбе?
— О часовой бомбе?
— Это сказал ублюдок, приказавший вспороть мне живот. Дескать, информация, которую я конвертировал для Профессора — это бомба замедленного действия. И когда придет время, бомба взорвется. Что это может значить?
Она наморщила лоб.
— Насколько я представляю, дед очень долго изучал человеческое сознание. Со времен разработки шаффлинга и по сей день. Но до того, как придумать шаффлинг, он охотно болтал со мной. Рассказывал об исследованиях — чем занят, что собирается сделать и так далее. Я уже говорила, у меня нет каких то специальных знаний, — но он объяснял все очень доходчиво и интересно. Я так любила спрашивать его обо всем...
— А придумав шаффлинг, он вдруг замолчал?
— Да. Заперся в своей лаборатории — и больше ни слова о работе. О чем бы я ни спросила, отвечал коротко и неохотно.
— Тебе, наверное, было очень одиноко?
— Конечно. Просто невыносимо... — Она пристально поглядела на меня. — Слушайте... А можно, я с вами прилягу? Здесь так холодно.
— Если не будешь вертеться и за рану хватать — давай, — разрешил я. Ну и дела… Неужели все девушки мира наконец то хотят прыгнуть ко мне в постель?
Она обошла кровать с другой стороны и как была, в своем розовом костюмчике, легла со мной рядом. Я отдал ей вторую подушку, она взбила ее ладонью и подложила себе под голову. От ее шеи по прежнему пахло дыней. Я с трудом перевернулся на другой бок, и с полминуты мы молча лежали в кровати лицом друг к другу.
— Я еще никогда не была к мужчине так близко, — вдруг сказала она.
— Надо же, — только и сказал я.
— И в город почти никогда не выходила. Потому и не смогла найти место, куда ты велел прийти. Хотела по телефону дорогу спросить, а звук отключился.
— Поймала бы такси да сказала водителю, куда ехать.
— У меня с собой почти не было денег. Я ведь сразу на улицу побежала, впопыхах даже забыла, что деньги нужны. Вот и пришлось пешком идти.
— А кроме деда, у тебя — никого?
— Мои родители и двое братьев погибли в аварии, когда мне было шесть лет. В машину сзади врезался грузовик, бензобак взорвался, и все сгорели.
— И только ты уцелела?
— Я тогда в больнице лежала. А они как раз ехали меня проведать.
— Вон как...
— С тех пор я с дедом живу. В школу не ходила, на улицу носа почти не высовывала, не дружила ни с кем.
— Как — в школу не ходила? Вообще?
— Ага, — ответила она как ни в чем не бывало. — Дед считал, что в школу ходить не обязательно. Всему, что нужно, он меня сам учил. И английскому, и русскому, и анатомии. А как еду готовить и шить, мне тетя показывала.
— Тетя?
— Домработница, которая с нами жила. Очень хорошая. Три года назад умерла от рака. И остались мы с дедом вдвоем.
— Стало быть, с шести лет ты даже в школу не ходила?
— Ну да. А что тут страшного? Я и так все умею. Пять языков знаю, на пианино играю и на альт саксофоне. Могу рацию собрать, если нужно. В морской навигации разбираюсь, по канату умею ходить. Книг прочитала целый вагон. И даже сэндвичи делаю неплохие. Тебе же понравилось?
— Да, очень, — кивнул я.
— Дед считает, что за шестнадцать лет учебы людям лишь калечат мозги. Он и сам почти нигде не учился.
— Это, конечно, здорово, — признал я. — Но разве ты не скучала без сверстников?
— Да как сказать... Я же все время чем нибудь занималась, особо скучать времени не было. И потом, со сверстниками как то и говорить не о чем.
— Ф фу, — сокрушенно выдохнул я. Ну, может, она и права.
— Но с тобой ужасно интересно.
— Это почему?
— Понимаешь... Вот ты устал, да? Но для тебя усталость — будто дополнительная энергия. И это для меня загадка. Я таких как ты до сих пор не встречала. А дед у меня даже не знает, что такое усталость, да и я такая же... То есть, ты правда сейчас устал?
— Правда. Страшно устал, — очень искренне сказал я. И с удовольствием повторил бы это еще раз двадцать.
— А что это такое — страшно устать? — спросила она.
— Это когда разные уголки твоих чувств становятся непонятными тебе самому. И ты начинаешь жалеть себя и злиться на окружающих. А уже из за этого — злиться на себя и жалеть окружающих... Ну, примерно так.
— Хм... Ни того, ни другого не понимаю.
— Вот именно: в итоге ты вообще перестаешь понимать, что к чему. Только прокручиваешь перед глазами кадры, и каждый окрашен в свой цвет. Чем быстрее они бегут, тем больше каши в твоей голове. А потом наступает Хаос.
— Как интересно, — сказала она. — Здорово ты все излагаешь...
— Да уж, — согласился я. Насчет разъедающей человека усталости — той, что вскипает в каждом из нас независимо от возраста и пола, — я могу говорить часами. А эту науку не преподают ни в школах, ни в университетах.
— Ты играешь на альт саксофоне? — спросила она.
— Нет, — ответил я.
— А пластинки Чарли Паркера у тебя есть?
— Где то были, но не искать же сейчас. Да и вертушку мою раскурочили, слушать не на чем.
— А на чем ты умеешь играть?
— Ни на чем, — ответил я.
— А можно тебя потрогать? — вдруг спросила она.
— Нельзя, — ответил я. — Из за этой чертовой раны у меня все тело болит.
— А когда рана заживет, можно будет?
— Когда заживет. И если не придет конец света. А пока давай ка о деле поговорим. Значит, после того, как твой дед разработал шаффлинг, у него резко испортился характер?
— Ну да. Его словно подменили. Угрюмый стал — слова в разговоре не вытянешь. Только ходит и что то бормочет себе под нос.
— А ты не помнишь, что он о самом шаффлинге говорил?
Толстушка немного подумала, теребя пальцем золотую сережку в ухе.
— Он говорил, что это — дверь, ведущая в новый мир. И хотя она разработана как вспомогательное средство для конвертации компьютерных данных, при желании ее можно использовать и для того, чтобы изменять окружающую реальность. Примерно так же, как вышло у физиков с расщеплением ядра и ядерной бомбой.
— Что же получается, шаффлинг — это дверь в новый мир, а я — ключ к этой двери?
— Ну, в общем, примерно так.
Очень хотелось выпить большой стакан виски со льдом, но ни льда, ни виски в доме не оставалось.
— Думаешь, твой дед решил устроить Армагеддон? — спросил я.
— Нет! Ни в коем случае! У него, конечно, характер не сахар: и своенравный, и замкнутый, — но на самом деле дед очень хороший. Такой же, как я или ты.
— Ну что ж, спасибо... — невольно усмехнулся я. Такого комплимента мне еще никто не говорил.
— Дед очень боялся, что результаты экспериментов попадут в плохие руки, — продолжала она. — Он ведь почему с Системой порвал? Понял, что если продолжать исследования там, новое знание будет использовано человеку во зло. И тогда он ушел из Системы и стал работать один.
— Но ведь Система работает на благо человека. Она борется с кракерами, которые грабят компьютерные банки для продажи информации на черном рынке, и охраняет права собственности на информацию. Разве не так?
Толстушка посмотрела на меня очень пристально, а потом пожала плечами.
— А дед, по моему, и не собирался определять, где добро, где зло. Он говорил, что и зло, и добро — коренные свойства человеческого характера, и к проблемам собственности это отношения не имеет.
— Ну, в общем... Может, оно и так, — пробормотал я.
— Именно поэтому он никогда не доверял властям. Любой власти в принципе. Конечно, какое то время он сам служил в верхнем эшелоне Системы. Но лишь для того, чтобы иметь свободный доступ к огромной базе данных, к образцам для опытов, а главное — к супер симулятору, на котором можно ставить эксперименты, максимально приближенные к действительности. И когда закончил с шаффлингом, сразу подал в отставку. Сказал, что теперь в одиночку работать и спокойнее, и эффективней. В сложном оборудовании он больше не нуждался, дальше оставалась только работа на уровне умозаключений.
— Вон как... — задумался я. — А уходя из Системы, он случайно не забрал с собой копию моего личного файла?
— Не знаю, — ответила она. — Но если это ему понадобилось, почему бы и нет? Ведь он был директором Центральной лаборатории, и все права на хранение и использование информации находились в его руках.
Так вот в чем дело, осенило меня. Профессор скопировал из банка Системы мой персональный файл, воспользовался им в своих частных исследованиях — и все эти годы разрабатывал теорию шаффлинга на примере моего мозга! Теперь хоть немного ясно, что за возня началась вокруг. Как и сказал Коротышка, старик завершил свое исследование, а потому и передал мне все свои результаты, — чтобы мой мозг среагировал на сугубо индивидуальную кодировку шаффлинга, который я же и произвел.
Если это так, то в моем сознании — вернее, в моем подсознании — реакция уже началась. Часовая бомба, как выразился Коротышка. Я мгновенно прикинул, сколько времени прошло с окончания конвертации. Когда я закончил шаффлинг и открыл глаза, на часах было около полуночи. Значит, прошли уже почти сутки. Черт бы их всех побрал! Не знаю, на сколько часов рассчитан завод этой бомбы, но двадцать четыре из них уже миновали.
— Да, вот еще что, — вспомнил я. — Ты сказала: «придет конец света»?
— Ну да. Так сказал дед.
— А когда он сказал это впервые? До того, как стал меня изучать, или после?
— После, — ответила она. — Я думаю, после. Он вообще начал говорить об этом в самое последнее время. А что? Это важно?
— Сам пока не пойму. Но что то в этом есть. Ведь мой шаффлинг пароль — тоже «конец света». Что это, случайное совпадение? Ни за что не поверю.
— А какой смысл у «конца света» в твоем пароле?
— Не знаю. Все, что касается моего мозга, спрятано там, куда мне ни за что не добраться. Я знаю только сами слова — «конец света».
— Что, действительно не добраться?
— Бесполезно, — покачал я головой. — Позови я на помощь хоть целую дивизию — в подземные хранилища Системы не попасть никогда.
— Но ведь дед как то вынес оттуда твой файл.
— Возможно. Но это всего лишь предположение. Я должен поговорить с твоим дедом напрямую.
— Значит, ты спасешь его от жаббервогов?
Зажимая рану на животе, я с трудом сел в кровати. Голова болела так, точно мозг сверлили дрелью изнутри.
— Похоже, придется, — вздохнул я. — Не знаю, что означает его «конец света», но игнорировать эту штуку не получается. Если сидеть сложа руки, кому то очень сильно не поздоровится...
Я не стал говорить, что этот кто то, скорее всего, — я сам.
— Значит, тебе нужно спасти моего деда.
— Потому что мы все — хорошие люди?
— Ага, — кивнула она.