Золотая пуля

Вид материала

Документы

Содержание Осень. Вороны.

Подобный материал:

• «Ночевала тучка золотая», 194.46kb.
• В оргкомитет фестиваля «Золотая капитель 2007» заявка на участие в смотре-конкурсе, 53.27kb.
• Международный турнир по хоккею «Золотая шайба» среди юных хоккеистов 1998-1999гг, 116.13kb.
• Золотая маска в Латвии 2011, 46.01kb.
• Литературный конкурс «Живая земля» по номинации «Экологическая сказка», 30.71kb.
• Положение о проекте, сезон 2012 года Народная ресторанная премия «Золотая вилка», 151.03kb.
• Положение о всероссийских соревнованиях юных хоккеистов клуба «золотая шайба», 142.25kb.
• Положение о проведении зонального фестиваля национального творчества «золотая гармонь, 47.05kb.
• Урок в 4 «А» классе. Учитель Бабанова Л. Н. Тема: Сочинение описание по картине, 63.84kb.
• Положение о региональном конкурсе Интернет-проектов «золотая паутина тернопольской, 108.95kb.

вновь солнце зашло

а взойдёт ли – конечно

уверен глупец


Это глупец во всём всегда везде уверен. Виктор же, богу акбар, отродясь ни в чём уверен не был. Даже в себе. И в себе – особенно.

Тем и спасался.

Мягко говоря.


11.

Мысли ну никак не могли быть длиннее лучей дальнего света.

Мысли обрывались на границе отвоёванной прыгающим светом полосы.

А за этой самой перепаханной лучами нейтральной серостью, ночная дорога была темна.

По настоящему темна. По взрослому.

И там, в этой тёмной зоне, пряталось от фар до поры до времени пугливое будущее.

Будущее, было неясно.

Ночная дорога была темна…

Это так. Ночная дорога была тем…

Ну и пусть была она темна. И пусть была она ночной. Но зато она была дорогой.

Не сказать, чтоб весело, неслась где раздолбанная, а где ничего так, взлётная эта тягомотина по этим американским, которые русские, горкам. Скакала – перекати-поле – перевали-гору – роллинг - туды их мать! - стоунз - в направлении обещавшего быть мутным рассвета. Обещавшего быть мутным, но обещавшего быть, - обещавшим случиться там, на невидимом пока месте разреза ночидня.

Впрочем, дорога была лишь частью родной вселенской кромешности. Всё остальное пространство, видимое сквозь обстрелянное подколёсным щебнем - в нескольких местах до паутин – стекло, плотно, под завязку, заполняли неподвижные свинцовые облака, в низинах - вперемешку с просроченной сгущёнкой тумана. И ещё – что-то бесконечно тёмное по сторонам. Наверное, лес. Наверное... Да никаких сомнений! Тайга. И – ёханый бабай! – тут сразу мысль из под колёс: как это Гитлер-то Россию загибать собирался, когда б даже и Москву взял с перепугу, если она, Россия, и есть сплошная вот эта вот тайга. На пятачке белорусского полесья мужички три года партизанили-шалили – не справилась с ними хвалённая эсэс. Обломилась. А Сибирь, та сто пять Германий проглотила бы на раз и не поморщилась. Сплошная тайга. Не море – океан. И горы волнами. Девятым валом. И никаких дорог. Кроме этой. Да и та…

Кстати о дорогах.

Виктор, когда машина в сто первый скакнула козликом на очередной выбоине, не выдержал, чертыхнулся и обратился мысленно о наболевшем к кому-то, ему только одному известному: «Не, ну, слушай, кто так дороги-то мостит? А? Такие, блин, дороги понапридумывал! Такие… Вот помнишь в той же самой Германии… Дороги. Помнишь? Ну вот. А чего ж тогда! Все печёнки-селезёнки поотшибал нафиг. Мог бы подсуетиться, мог бы двумя абзацами выше обронить ненароком, что, дескать, летом на этом участке трассы, по всему видать, ремонт производился. Силами комплексной бригады ДСУ-18. И всё такое. Мог бы? Не чужой же человек… Мог бы. Мог. Тебе мелочь, а нам мы как полегчало.

Но это ещё ладно, это ещё всё как-то пережить можно, но вот кто ж так пишет? А? Это… Это… Вааще! Послушай, так же нельзя. Дорога у тебя - лишь часть, понимаешь, вселенской кромешности. Неподвижные свинцовые облака с чего-то там у тебя вдруг на асфальт попадали. И сгущёнка тумана у тебя зачем-то прогорклая. Где ты, вообще, здесь туман-то увидел? Ну и это перетерпеть можно. Авторский, так сказать, домысел. А вот стиль! Ну что за убогий такой стиль? А? Что это за дела такие, ей богу?! Нет, так не пойдёт! Эй, ты, слышишь! Слог твой, доложу я тебе, неряшлив. Лексикон беден. В итоге что? В итоге - бред. И я сам у тебя в итоге выхожу каким-то просто солдатиком оловянным. Стеклянным. Деревянным. Исключительным…»

Обратился он так не понятно к кому, а едва сошла на многоточие его тирада, через секунду-другую прямо над полотном дороги на чёрном экране ночи загорелись вдруг ему в ответ такие вот огненные словеса: «Мне-то со стороны, наверное, лучше видно, какой ты есть на самом деле».

«Видно ему! – ахнул про себя, увидев о себе, Виктор и кулаком тёмному небу погрозил: - Ну, подожди индюк надутый! Дождёшься! Покажу я тебе, как дрянь всякую обо мне писать!»

Только на небе тут же вновь ему в ответ спокойно так огненной кириллицей титры бегущей строкой пошли: «Никому не дано писать так, чтоб всякая его строка могла быть вменена в качестве цитаты. Конец цитаты».

И Виктор, прочитав такое, вмазал от злости по панели. Так стуканул, что раскрылась ненадёжная дверка приспособленного снизу бардачка. И посыпалась из него ворохом, всякой мелочью и безделицей, чужая незнакомая жизнь.

Сидящий за рулём Испанский Лётчик покосился на Виктора удивлённо. Но Виктор мотнул головой, мол, ничего, всё, мол, нормально, и стал артефакты с пола подбирать, да назад засовывать. Подбирать и засовывать. Подбирать и засовывать. Подбирать и… А там и отпустило.

А тут и перевалы-сопки как раз одним чохом кончились. И съехали в чудесную долину. В Тункинскую. В долину-равнину гладкую, степенную, горами Саянскими с двух сторон изящно обрамлённую, травами-муравами по все горизонты заросшую, табунами звёздными аргамаков затоптанную.

И места вокруг замерещились заповедные, безлюдные, для посадок неопознанных объектов весьма пригодные.

И дорога пошла менее тошнотворная. И до Буряндая осталось километров тридцать. Двадцать минут, не более, на крейсерской скорости.

И оглянулся тогда Виктор назад, в салон, - посмотреть, как там его команда себя под конец пути чувствует. Как дорогу перенесла.

Перенесла нормально.

Актёр спал на самом дальнем сиденье. Серовато-бледное лицо его было расслаблено и напоминало в тусклом свете, исходящего от стянутого изолентой плафона, посмертную маску. Долгих лет ему и здоровья.

Йоо тоже дрыхла, завалившись на плечо идейно близкого ей Японского Городового.

Похоже на то было, что взял над ней китаец добровольное шефство. Во всяком случае, именно он подвязался таскать её огромную сумку со всеми этими самурайскими делами: мечами, звёздами, цепями и прочей героической лабудой. А ведь помимо всех этих причиндалов девчонка в сумку ещё и многорукого «железного болвана» своего засунула. Что сумку тоже, конечно, не облегчило. «Железный болван» - это, кто не знает, такая длинная увесистая - килограммов на десять, пожалуй, не меньше - железяка, к которой обрезки труб водопроводных со всех сторон приварены. На этой раскоряке Йоо блоки отрабатывала. Виктор это давеча видел. Страшное, надо сказать, зрелище. Плотью-то да по металлу. Но, как говорил Суворов Жукову, а тот – прапорщику Ковальчуку, чем тяжелее в учении, тем оно в бою сподручней будет. Так оно и есть. Кто бы спорил.

Сам Городовой, казалось, тоже спал. Во всяком случае, со стороны на поверхностный взгляд так казалось. Но Виктор – не первый год замужем - был в курсе, что такие стреляные бойцы, как Японский Городовой, умеют спать настороженным собачьим сном. Вполуха. В полглаза. Как вот этот пёс Дюк, который собакой на сене возлежал сейчас на накрытой выгоревшим презентом туше. В общем, хотя и перевёл себя азият в ждущий режим, но это лишь до первого тревожного сигнала извне. Это точно. Можете поверить. Или проверить. Если здоровья не жалко.

А вот Мурка совсем не спала. Запахнулась в куртку свою безразмерную, воротник подняла, и уставилась, не мигая, в темноту, что за окном проносилась. Вглядывается, значит, в темноту и папиросы одну за другой в чудесный дым своих воспоминаний обращает. Папеньку своего камер…

Ах, стёб твою гладь!

Пока Виктор крутился-вертелся, личный состав осматривая, Лётчик чуть поворот с большака не пропустил.

Заметил поздно, - крутанул резко.

Машина с асфальта на грунтовку съехала неуклюже и оторвала обалдело оба левых от земли.

Во второй раз уже за сегодняшнюю ночь хотела эта тарантасина на бок завалиться, но вновь ей это не удалось. На этот раз Мурка с Городовым помешали. Метнули оба свои натренированные тела на правую сторону. Функционал свой спецназовский честно отработали. И хотя их общий вес чуть больше центнера всего-то и был, но этого вполне хватило для спасения. Машина ещё несколько метров на двух колёсах проехала и приняла нормальное положение. Тут испанец, конечно, молодца, что не стал тормозить. Тут молодца. Тут он Шумахер. Который старший.

Короче, без последствий для здоровья вверенного Виктору личного состава это дорожное происшествие завершилась. Как говориться, ни одно животное не пострадало. Не считая актёра, который с кресел в проход слетел и, барахтаясь на полу среди живого и мёртвого, лысиной об что-то там умудрился удариться. А ты не расслабляйся. Предупреждали же.

Ну, а дальше уже безо всяких происшествий на юг, под горы, до самого Буряндая. Керосину хватило. Хотя лампочка «попрашайки» на последних километрах чуть с ума не сошла.

И въехали на заре.

И по главной улице до самого майдана.

Деревня, что в живописных подножиях гор расположилась, собой справная оказалась. Не чуханская какая-нибудь, каких в этом богом забытом заказнике полным-полно, какие только в основном нынче и чернеют-вымирают в этой забайкальской стране. В стране бичей и офицерских жён. Нет, это приличная оказалась деревня. И главная дорога-улица аккуратная. Без выбоинных выбоин. А вдоль дороги – слева-справа – добротные дома за крепкими оградами темнеют.

Только уж больно как-то неприветливо они темнеют. Ни огонька тебе какого случайного в окошке. Ни движения пугливого. Ни взгляда случайного.

Никого вокруг. Ни человечка. Ни зверушки вездесуще ссущей. Ни единой живой души

А ведь час такой, что по деревенским меркам пора бы уже было народу кончать ночевать, да за труды праведные приниматься. Вот-вот по радио «Россия великая наша Отчизна» запустят. А тут никого.

Или праздник нынче какой?

Да только ведь всё одно - скотина же праздников не знает. Какой ей праздник может быть? Ей что праздники, что будни, а корма задай. Не шали.

Нет, что-то здесь было не так. Что-то не то.

Ну хотя бы кто-нибудь показался, чтобы можно было пару вопросов задать. Хотя ба какой-нибудь один буряндаец. Или там буряндайка.

И только Виктор об этом подумал, как тут же из левой канавы сквозь кусты - на тебе, коль просил, - выполз на проезжую часть сильно датый бурят. Очень сильно датый. Но живой. И попёр он прямо машине наперерез. Покачиваясь и глупо улыбаясь. Широко улыбался. Будто радость у него нынче приключилась какая-то нечаянная.

Правда, эта его радость, причина коей осталось для Истории неведомой, никак не помешала ему поднять с земли приличный по размеру камень и – твою ж дивизию! - запустил внезапно в переднее стекло их, ни в чём не виноватой, машины.

И случилась на много чего пережившем ветровом стекле ещё одна паутина.

И Лётчик по тормозам, чтоб не сбить аборигена.

И Король Эпизода вновь на пол - со словами: «Это уже не смешно» - свалился.

Но каков бурят! А?! Ведь тяжко же ему было наклоняться, - это ж видно хорошо было, что и пьян зело, и ноги неверные еле держат, и земля на месте постоять ни секунды для его удобства не может, - а, гляди-ка, наклонился, рогами упёрся, кусок мраморной породы нашарил, и посмотри-ка, - размахнулся, и, чёрт подери, - швырнул. Да ещё и так прицельно. Пролетарий грёбанный.

Виктор услышав, как в салоне дружно щёлкнули затворы, не оборачиваясь, вверх руку с растопыренной пятернёй поднял, а потом сжал её в кулак. Все его жест поняли, - мол, ша, парни, без моей команды не сметь огонь открывать, - и стволы опустили. И отважный метатель преспокойно вернулся в свой придорожной окоп. С чувством честно исполненного долга. А что? Сделал дело, лежи смело.

- Видите же, не совсем человек в себе, - так объяснил свою толерантность Виктор.

- И никогда уже не вернётся, - добавил Испанский Лётчик, пытаясь завести заглохший двигатель очень внутреннего очень сгорания.

Но керосин весь на нет вышел. Сухие баки.

Приехали. В лес за орехами.

К машине!

И так Виктор распорядился. Испанскому Лётчику – спать после рейса. Это как положено. Инструкция. Королю Эпизода - колодец с водой найти и «перекус» организовать. Консервы, галеты, все дела. Йоо с караульной собакой на месте остаются, – оба имущество стеречь наряжаются. Остальным – станции врубить и по деревне рассыпаться. Задача - дом Бажбы Бараса Батора отыскать. Кто первым найдёт, тому премия от щедрот командирского фонда. Двадцать кусков.

Йоо заскулила, - тоже вместе со всеми хотела Баба-баба искать. Не из-за денег. Из интереса. Но тут Виктор ей объяснил терпеливо, что, дескать, в бой идут пока одни старики. Что, мол, видишь, как не спокойно здесь. Того и гляди, каменьями прохожие побьют. Или бичи палками покалечат. И, вообще, приказы не обсуждают, - в них живут и умирают.

- Почему не обсуждают? - задала Йоо глупый и по природе своей вредный вопрос.

- Потому что. Потому что, если приказы будут обсуждаться, то вскоре совсем не понять будет, кто здесь старший. Тогда – беда.

- А старший ты?

- Я.

- И что?

Притомила девчонка Виктора своей разлагающей болтовней. Наклонился он к ней и проорал в самое ухо, да так, что аж Сияющая её Дельта задрожала:


Осень. Вороны.

Та, что выше взобралась,

Каркает громче.


И Йоо всё так сразу ясно-ясно стало. Потому как сделалось ей от этого крика в голове прояснение.

Как в момент просветления.

Или смачного чиха.


12.


Никому премию выдавать не пришлось. Сам нашёл.

Когда Мурка пошла налево, а Городовой побежал, соответственно, направо, сам Виктор направился прямо, - дальше вдоль да по улице. Такое направление он себе выбрал. И не зря. Угадал. Метров через сто, у третьего перекрёстка таки попался ему навстречу местный житель. Вернее жительница. Бабка. Обычная такая деловитая бабка. Топала куда-то по утру с бидоном. Виктора как рассмотрела подслеповатыми глазами, так в сторону и шарахнулась. Заметно перепугалась старая, завидев чужака. Тут Виктор вежливо, как мама учила, и доктор прописал, поздоровался. Автомат за плечи закинул. Ну, и, как водиться, спросил первым делом: «А что, бабуля, немцы-то в деревне есть?»

Бабка только плечами пожала. И то, - какие здесь немцы. Нет немцев. Давно уже не привозят. Ни немцев. Ни японцев. Да что там с иноземцев-то взят, когда даже русские, и те перестали на Источник приезжать. Всех Шоно распугал.

Хотел было Виктор бабке ещё пару вопросов задать, да только сильно торопилась она. Недосуг ей было. Но где Бажба Барас Батор живёт показала.

Там.

Перебежал Виктор качающийся деревянный мост, что переброшен был через неширокую, но очень шумную речку, летящую вниз по валунам из горного распадка, и попал на правобережную часть деревни. Поднялся по улице вверх, дошёл до крайних домов, разыскал разбитую молнией сосну, повернул на лесную тропу, пересёк удивительный лес, каждое дерево которого украшено было по бурятским обычаям разноцветными тряпичными лоскуткам, и вышел на поляну, где дом стоял. К лесу задом. К нему, к Виктору, получается, передом.

Объявил по рации всем отбой. И постучал.

Хозяин оказался дома. Живописный был старик. Иероглифы морщин на лице, да глаза узкие умные, - это, во-первых. А во-вторых, - костюмчик. Ещё тот. Халат золотыми нитками расписанный, широким зелённым ремнём подпоясанный. Сапожки красные с носками, в спираль закрученными. Ну и будёновка, конечно, на голове. Вся в орнаменте. В общем, красавец Бажба Барас Батор. Монгол монголом. Как с картинки. Хоть прямо сейчас бери его и на ВДНХ, - улигерами посетителям по ушам ездить.

Впечатление складывалась, что, вообще-то, ждал его дед. Ничего не спросил, а сразу в дом зазвал. Виктор не отказался.

Первым делом клетку увидел. Висела под самым потолком. Вместо торшера. Круглый купол из осиновых прутьев. И почему-то без дна. Потому что старая, наверное. А может потому, что Абсолютная.

Разговор сразу по делу пошёл. Старик первым начал.

- Как зовут?

- Виктором.

- Хорошее имя.

- Не жалуюсь.

- Сдаётся мне, за Клеткой пришёл.

- Есть такое дело. Оттуда знаете?

- Нынче ночью мне муравей рыжий во сне в ухо забрался. Нашептал, что придёшь, и что Клетку просить будешь. Вот ты и пришёл. Ведь за Клеткой же?

- За Клеткой.

- Думаешь, отдам?

- Надеюсь.

- Никому не отдавал, почему, думаешь, тебе отдам?

- Ну это… - Виктор задумался, а потом стал спокойно объяснять: – Видишь ли, уважаемый, она же не мне лично нужна, она людям нужна. У тебя она, старик, без дела пылиться, а нам там людей спасать нужно.

- Во как! А они вас просили? Люди-то.

- Спасти? Нет… Они уже не могут, старик.

- Да неужели?

- Как не прискорбно звучит, но это так... Слушай, старик, ты вот что. Это всё так долго объяснять. Но если не хочешь за так отдать, так ты продай мне её. Клетку. Хорошую деньгу за неё дам. Двадцать тысяч долларов дам. Даже двадцать две. Челюсть новую купишь. В Сызрань съездишь.

- Куда? – переспросил глуховатый дед.

- В Сызрань, - повторил Виктор громче. – Деньги - это ведь не только время, старик, деньги – это ещё и пространство.

- А зачем мне в Сызрань?

- А ты, старик, там был?

- А что?

- Хороший городок. Замечательный, скажу тебе, городок. Я бывал как-то там проездом. А вот ты, старик… Ты жизнь свою проживёшь, а в Сызрани так и не побываешь. Помирать будешь, меня вспоминать будешь. Ах, будешь думать, зачем ему отказал, - вот жизнь и прожил уже, а в Сызрани так и не побывал... Пожалеешь. Только тогда поздно уже будет… Продай мне Клетку, старик.

- Не я покупал, не мне и продавать.

- Ну, тогда, извини, - вздохнул Виктор и звонко хлопнул себя по коленкам. – Тогда, старик, уж не обессудь …

- Что, неужто силой отбирать станешь? – спросил старик и скривился, иероглифы-морщины составили на его лице какой-то новый текст.

- Придётся. А куда деваться? Слышал, старик, что-нибудь о политической целесообразности?

- Это когда цель-то средства оправдывает? Ты об этом? О том, что «не в тебя стреляю, но во вредное нашему делу донесение»? О том, что старуху можно топором ради принципа, мирное население бомбами ради демократии, а одного старика кулаком ради спасения всего человечества? Ты про это толкуешь? Если про это, так это я лучше тебя знаю. Мне-то этого не знать. Восемнадцать лет первым секретарём райкома, а до этого тринадцать – вторым… Мне-то не знать.

- А я думал, старик, что ты фольклорный.

- О чём ты? Фольклор, он развит только на последней стадии доклассового общества. Энгельс так писал. В своей книге… В этой… Уже не помню в какой. Надо конспекты поднять... Старый стал, совсем уже ничего не помню. Только помню, что про фольклор именно так Фридрих наш дорогой товарищ Энгельс писал, что в доклассовом обществе он шибко развит. А нынче у нас общество чай не доклассовое, - однако, а классовое. Капитализм на дворе. Так? Или нет?

- Классовое, - согласился Виктор и решил на эту тему слегка поразглагольствовать, – сделать вид, что заговорил дед ему зубы. А сам же надеялся, что удастся деда в свою очередь заболтать и на подарок потихоньку раскрутить. - Капитализм не капитализм, но много сейчас у нас, старик, всяких классов поразвелось. И видов. И подвидов. И отрядов. И семейств… Хищники есть. Приматы есть. Причём, безнадёжные такие приматы - примитивные. Со старых времён никуда не делись. Пресмыкающиеся злобные тоже в наличии. И пустоцветные пресловутые. И абсолютно голосеменные. То есть голосеменные абсолютно. И грызуны мелкие, но саблезубые, тоже имеются, - куда без них. Ну ещё утконосы есть несчастные. На средних этажах коррупции. И ехидны разумеется, которые не случайно такое имя носят, потому как – четвёртая власть. И парнокопытные есть. На которых всё и держится. И двугорбые разумеется. Эти в белых воротничках. Одногорбые, те в синих. Потом эти ещё… Как их… В застиранных-то воротничках. На сервисе… Короче, низшее звено. Менеджеры зала. Бойцовского клуба… И даже – во вспомнил! – выдра одна есть. Сам лично видел. Так что действительно полным полно сейчас, старик, слоёв в общественном пироге. Я уж молчу о всяких там маргинальных прослойках. Одной только интеллигенции сейчас семьдесят три категории насчитывается! Что уж тут говорить.

- Вот видишь, как оно запутано сейчас всё, - развёл руками Бажба Батор. – Это когда бы получилось у нас коммунизму построить, общество хотя и бесклассовое, но каждому по потребностям, тогда, может быть, вновь зацвёл-заколосился фольклор во всей своей красе. Все эти домыслы-измыслы-промыслы народные и песни-пляски имени Верёвки. Но не получилось же коммунизму построить? Ведь нет?

- Обломилось, - согласился Виктор. – Цены на нефть подвели.

- Может оно и так, - пожал плечами дед. – Я-то сам по-другому думаю… Да не важно, что я там думаю, но токма нету его, коммунизма. И не предвидеться. И фольклора нет. Уж извиняйте. Да к тому же, честно говоря, - тут старик заулыбался, - весь этот фольклор, вся эта экзотика доморощенная, – это всё, что есть по большому счёту?

Виктор пожал плечами.

- Всё это есть утешительный приз для неудачников, - сам на свой вопрос ответил мудрый старик.

Виктор не мог с этим его неожиданным выводом вот так вот прямо с ходу согласиться. Решил, как-нибудь потом на этот счёт подумать. Насчёт того, кому она действительно нужна – экзотическая мишура и духовная экзотика.

- Да, кстати, а в Сызрани бывал я, Витя, – вдруг неожиданно сообщил старик. - На слёт партийного актива ездил. Опытом обмениваться. И учёба у нас там ещё была. Повышение квалификации. Было дело… В семьдесят втором, кажется. Или в семьдесят третьем. Когда у нас переворот-то в Чили приключился? А? В семьдесят первом? Вот тогда. В тот самый год. Эх, молодость… Днём, значит, семинары у нас, лекции, а вечером… Помню, как-то раз с преподавательницей одной из ВэПэШа, из Высшей, стало быть, Партийной Школы, мы в гостинице профсоюза горных работников… Н-да. Но не важно. В общем, бывал я, Витя, в Сызрани. Бывал. Не нужны мне на поездку туда твои деньги. В одну и ту же воронку дважды… Хотя… Эх, кабы был бы я моложе лет на этак сорок-пятьдесят, да кабы была молодой та рыжая мамзеля… Чегой-то она нам там преподавала-то? Э-э-э… И не вспомнить, пожалуй. ЭнКа, кажется. Научный коммунизм. Три проставляющих и три вставляющих… Да, вернуть бы те годы, тогда я ещё может быть. А сейчас зачем мне всё это? Некуда и незачем мне ехать. Не нужны мне твои подъёмные деньги. И нету никакого резона, получается, мне Клетку тебе продавать.

- Ну, как знаешь. Как знаешь. Тогда… - Виктор привстал с табурета, но действовать всё не решался, стрёмно ему было со стариком пихаться. И потому, оттягивая неприятное, ещё раз предложил: - А может быть, всё же в цене сойдёмся? А? Может, когда новую цену услышишь, тебя и пробьёт.

- Запад – есть Запад, Витя, Восток – есть Восток, и никогда им в цене не сойтись.

- Старик, ну как ты не поймёшь, там люди гибнут. Зверьём становятся… Кто зверьём, а кто зверушками. Война там у нас. Воюем мы…..Вовсю. И если ты нам Клетку не отдаёшь, значит, ты есть саботажник, и нашему святому делу что ни наесть первейший враг. И нет тебе тогда пощады.

- Ай, брось! – махнул рукой старик. - Слыхивал я про эту вашу войну. Слыхивал. И так скажу. Нет у вас никакой войны, а есть одна только слякоть. Тень на плетень. Бред и иллюзия…

- Ну, это с какой стороны посмотреть.

• Да с какой не смотри, - бред и иллюзия. Ты сам же, ну-ка, вспомни, сказал когда-то, что закрой «Литературную газету» и не будет никакого литературного процесса.
  
• Когда это я так?
  
• Говорил-говорил. Мне рыжий муравей однажды… Так вот, я эту твою справедливую мысль так обметаю: выключи телевизор, и не будет никакой войны. Просто выключи телевизор. И всё.
  

- Эх, не понимаешь ты, ничего старик. Всё дело в том, что это такой телевизор, который выключить нельзя. Никак нельзя. Этот телевизор каждому человеку в голову встроен. Его не выключишь. До кнопки не добраться. Если только пулю в лоб… Да ладно. Чего там толковать. Некогда мне тебе всё объяснять-втолковывать. Видать, придётся…

- Силой отбирать будешь?

- Я возьму своё там, где я увижу своё, - процитировал Виктор строчку из песни своего весёлого кореша Боба.

- Даже не пытайся. Клетку-то, может, у меня силой и отберёшь, - не хитрое это дело, - а вот Верного Слово силой у меня не отберёшь. Пытай, режь, а Слова Верного я тебе не скажу. А без Верного Слова Клетка – это всего лишь клетка.

- Во как! - удивился Виктор. - Драйвер, значит, ещё к Клетке прилагается?

- А ты как думал?

- Я, старик, когда воюю, не думаю, а приказы выполняю. На войне…

- Да подожди ты! Война у них, понимаешь. Пейнтбол там у вас, а не война. Дум – демо-версия. Нет у вас никакой войны. Война это у нас. Вот у нас это действительно война. Настоящая. Не ради славы, а ради жизни на земле. На этой вот земле. Слушай меня сюда внимательно. Предложение у меня к тебе есть деловое. – Старик посмотрел на Виктора оценивающе. - Видел нашу деревню?

- Ну.

- Ну и как она тебе.

- Хорошая деревня. Добротная. Хозяева у вас, видать, здесь справные. И места тут у вас живописные. Опять же - горы. И воздух чистый. Хрустальный. И вода животворная, говорят, где-то здесь у вас ключом горячим бьёт. Из-под земли. Жить можно.

- Да, и вода Живая есть. И жить можно. И хорошо жить. Только не даёт.

- Кто?

- Волк.

- Волк?

- Не волк – человек, но как волк. И зовут его Шоно. По-нашему – волк.

- Разбойник?

- Бандит. Настоящий бандит. И банда у него... Лет пять назад объявился в наших местах и сразу всякая шваль к нему потянулась. Со всей округи. Человек пятьдесят набралось. И все головорезы отъявленные. Фермеров трясут, скотоводов трясут, торговцев трясут, на трассе фуры грабят, с перегонщиков мзду взимают, болезных, что к нам на воду и дикарями и по путёвкам в санаторий приезжали, распугали-отвадили, у наших деревенских добро отбирают, - всё, что приглянётся, всё, что под руку попадётся, отбирают, и вообще… насильничают. Худо всё. Лютуют. Беспредельничают. А тех немногих, кто супротив них выступить решался, – всех волчары позорные поубивали. Всех. И сына моего старшего…

- Убили? – не поверил Виктор.

- Да, - кивнул старик и глаза его увлажнились. - Застрелили. Не хотел он лошадок своих отдавать… Никак не хотел. Нет, сказал им, и всё…. И тогда они…

И не смог больше говорить Бажба Барас Батор. Замолчал.

- Вот оно, значит, как дело обстоит, - сочувственно покачал головой Виктор. - Ты извини меня, старик. Я же не знал. То-то, я смотрю, деревня у вас какая-то зашуганная. Как мы въехали, будто попрятались все. Теперь понятно, чего тихарятся. Теперь понятно… Ну и что, старик, ты от меня-то хочешь?

Старик вышел из оцепенения, смахнул слезу, и объяснил:

- Хочу, чтобы ты с этим подлым зверем разобрался.

- С Шоно этим вашим?

- С Шоно.

- Почему я, почему не менты?

- Во-первых, это ты – виктор, а во-вторых – милиции Клетка-то не нужна.

- А, вот ты как! Такую сделку, значит, мне предлагаешь?

- Предлагаю, - подтвердил старик. - Разберись с Шоно, - и Клетка твоя. Отдам безо всяких денег. Ну, а помимо того, однако, – старик всё же не удержался, и вопреки своим собственным словам сорвался на народные прибаутки, - улигеры о тебе будут складывать люди, и имя твоё будут славить по всей земле Гэсэра, а хозяин очага старец Сахядай, ставящий туурэ на десять тысяч лет, и госпожа Сахала, благословляющая держать кнут в течение тысячи лет, сделают богатым твоё потомство и даруют ему табуны. Всё тебе будет, ты только с Шоно разберись.

- «Разобраться» - это как? – прищурился Виктор. – Ликвидировать значит Физически?

- Это ты сказал, я не говорил, - закачал седой своей головой старик. - Мне нельзя так говорить. Восемьдесят семь мне. Скоро Отчёт держать предстоит. Нельзя мне уже такими словами туда-сюда кидаться.

- Ладно, я всё понял, старик. Условия твои принимаю. Деваться мне всё одно некуда. И ещё потому соглашаюсь, что понимаю я тебя. У нас своя тема, у тебя своя.

- Не только у меня, - поправил Виктора старик, - у всего рода нашего.

- Лады, дед, разберусь я с этим вашим Шоно. Во всяком случае, постараюсь. Попытаюсь, а там уж, как получиться. Только спросить у тебя хочу.

- Чего?

- Неужто у бурят в чести кровная месть? Буддисты всё же.

- Мы такие же буддисты, как и вы православные. Это всё так – обёрточки-фантики. В душе мы, как и вы, только своим родным огдонам молимся. Как и вы, язычниками были, есть и будем. Ныне, присно и, как говориться, во веки веков. Поэтому и говорят у нас в народе, не шибко смущаясь, что шуханай харюу - шухан, ухэлэй харюу – ухэл.

- Что говоришь?

- За кровь отвечают кровью, за смерть – смертью. Это старая пословица. Очень-очень старая. Манзан Гурмэй-бабушка ещё не родилась, а эта пословица уже ходила про меж наших людей.

- Серьёзная пословица. Суровая. Толстой бы её не одобрил.

- Он всё вечно не одобрял, но женщину под поезд бросил.

И в этом была своя, хотя и шершавая, как шляпка гвоздя, но правда.