Первая

Вид материала

Документы

Подобный материал:

• Первая. Новое восприятие проблемы рождаемости глава первая, 1589.66kb.
• Первая. Новое восприятие проблемы рождаемости глава первая, 5106.96kb.
• Книга первая. Реформация в германии 1517-1555 глава первая, 8991.95kb.
• А. Первая буква слова "астрология", и первая буква почти во всех мировых алфавитах, 3392.44kb.
• А. И. Уткин глобализация: процесс и осмысление оглавление Глава первая, 3584.73kb.
• Общие сведения, 236.6kb.
• Первая, 1651.33kb.
• Первая, 870.29kb.
• Древний Египет-первое государство на Земле, первая могущественная великая держава,, 265.58kb.
• Школьные годы неизбывный повод для ностальгии. Первый звонок, последний звонок. Первая, 399.66kb.

пор я понял, что самое главное в нарисованных лицах.

Я смотрю только в ее глаза.

-- Ты мне нравишься, -- говорю я наконец. -- Я от этого не в

восторге. Но ты мне нравишься.

Руки на клавиатуру.

Пароль.

Выход.


А выход из "Лабиринта Смерти" прежний... такая же уютная, просторная

раздевалка и тот же самый зал, что два года назад.

Снимаю комбинезон, прячу в шкафчик. Ничуть не удивляюсь, что меня

поджидает обычная одежда Стрелка.

Принимаю душ в маленькой кабинке. На этот раз самый обычный душ,

никаких противовирусных химикатов. Одеваюсь, на секунду замираю перед

дверью...

Что сейчас будет...

Возвращение легенды, что ни говори! Стрелок вернулся в "Лабиринт

Смерти". И не один, а с группой товарищей. Причем на этот раз Стрелок и

впрямь действует не слишком-то честно...

Выхожу в колонный зал, из которого видны улицы Диптауна. Вот будет

смех, если сейчас повторится погоня и мне придется убегать, прятаться в

виртуальном публичном доме...

В зале пусто. Почти пусто. Лишь стоит, смеясь и болтая, какая-то

компания. Лица незнакомы, это явно не те, кого я расстрелял на пятом

этапе...

Черт возьми!

Где же униженные и оскорбленные?

Где жаждущая моей крови толпа?

Подхожу к компании, делая вид, что ищу кого-то. На меня не обращают

внимания -- идет какой-то свой треп...

-- Слышал, Семецкого убили? Три раза подряд?

-- Ну?

-- Так вот, он ожил и догнал своих...

Дружный взрыв хохота.

-- Ребята, вы не слышали про такого игрока -- его зовут Стрелок? --

спрашиваю наугад.

Недоуменные взгляды. Вялое пожимание плечами.

Из раздевалки выходит молодой парнишка. Его приветствуют, машут

руками. Кто-то кричит:

-- Круз, да сколько тебя ждать, а?

Вся толпа вываливается из колонного зала.

Я уже забыт, и мой вопрос вместе со мной.

Стою, опустив глаза. Растерянно улыбаясь. Сжимая в кармане рукоять

револьвера.

Слава -- штука преходящая.

Удивительно еще, как Нике меня вспомнила. Наверное, девочка серьезно

готовится к карьере в "Лабиринте Смерти".

А чего я, собственно говоря, хотел?

"Лабиринт Смерти" уже не тот. Не веселая возня в песочнице. Не

азартная перестрелка на узких кривых улочках. Для этого, наверное,

теперь существуют другие игровые зоны.

А "Лабиринт Смерти" больше всего похож на военный полигон. Здесь учат

не геройствовать в одиночку, оттачивая рефлексы и повышая скорость

реакции. Пришло время командной игры. Долгих и нудных походов. Взаимной

страховки, отбраковки слабых, поддержки сильных, безусловного

повиновения командирам...

Почему мне это не нравится?

Что же я -- индивидуалист до мозга костей?

Или не доиграл тогда, два года назад, не прошел все то, что должен

был пройти?

Поздно искать ответы. Мир изменился. А я и не заметил, забившись в

свою тесную, уютную, надежную скорлупу...

Выхожу из колонного зала на улицу. Уже стемнело, зажглись фонари,

огни реклам, людей стало словно бы больше... Все правильно, это квартал

развлечений, а сейчас наступает очередной людской прилив. В европейском

и российском секторе Диптауна все закончили работу и отправились на

поиски приключений. Хорошо... Пусть для меня в Диптауне всегда будет

вечер. Ранний летний вечер, первые звезды на темно-синем небе, запах

отшумевшего дождя...

Глупость мы делаем. Собрались, герои... самоуверенные, как немцы в

июне сорок первого... что нам "Лабиринт Смерти"...

Неверна сама наша идея.

Надо было довериться инстинктам которые увели меня из "Лабиринта"

после первой неудачи.

Но что тогда? Что? Искать Темного Дайвера? Проще иголку в стогу сена

найти... да и не станет он нам помогать.

Пробиваться на прием к Дмитрию Дибенко, заварившему всю эту кашу?

Только подставляться под удар. Он понимает, на что идет, не может не

понимать. Когда-то он создал глубину, теперь создает для нее смерть. Чем

он руководствуется? Не знаю. Я не психиатр. Любому поступку можно найти

самое гнусное и самое благородное истолкование. И какое получу я, если

достучусь до Дибенко, роли не играет. От своей новой игрушки он не

откажется.

Что мы еще не попробовали?

Пойти в редакции виртуальных газет и журналов? Ну, в "Вестнике

Глубины", "Вечернем Диптауне" или "На Волге" меня вежливо выслушают,

угостят кофе и выпроводят взашей. Они и не таких психов повидали. В

каком-нибудь русскоязычном желтом издании, вроде базирующейся в Воронеже

"Птички кар-кар" или липецкой "Шелухи" встретят с распростертыми

объятиями. Поблагодарят, пожмут руку и выпустят номер с аршинным

заголовком: "Двадцать семь хакеров погибли от вирусного оружия пятого

поколения!"

Не верю я в силу такого печатного слова.

Вот в силу глупости, наглости, невежественности -- запросто.

На миг мне становится так тоскливо, так безысходно, что я готов

прошептать свой верный стишок. Выйти из глубины -- пусть голова

отзовется болью. Слопать что-нибудь, завалявшееся в холодильнике. И лечь

спать... сейчас четыре утра, между прочим...

Вот только спать еще не хочется. Слишком много гормонов бушует в

крови. Мы преодолели тот миг, когда хотелось спать, пошли дальше -- и

добрались до тугой, бессонной усталости...

Поднимаю руку, ловлю такси.

-- Бар "У погибшего хакера".

Водитель кивает, значит, адрес ему знаком. Что ж. Посмотрим, где

собираются самые крутые хакеры современности?

Едем долго. Похоже, виртуальный бар размещен на каком-то задрипанном

сервере, может быть, даже, на частной машине владельца заведения.

Наконец останавливаемся под сияющей вывеской -- на узкой темной улочке

она одна.

"У погибшего хакера".

Великолепный метод маскировки, что ни говори. Я думаю об этом

совершенно серьезно, без всякой иронии. Что может быть лучшей

маскировкой для хакера, чем такая открытая яркая вывеска? Никто ведь

всерьез не воспримет.

Надо быть либо неприметным, либо ярким. Иных вариантов не существует.

Расплачиваюсь, подхожу к двери. Толкаю -- дверь заперта.

Чувствуя себя полным идиотом, произношу вслух:

-- Сердце и Любовь!

С протяжным скрипом дверь отворяется.

Вхожу. Грохот за спиной. Ну закрыли и ладно. Зачем такие шумовые

эффекты?

Бар небольшой и, на что я уже и не надеялся, уютный.

Прямоугольная комната, сумрачное освещение. Стены, пол, потолок --

все из каких-то маленьких квадратиков... присматриваюсь.

Дискеты.

Надо же, как стильно.

Дискеты самые разные. Некоторые вроде бы новые. Некоторые --

подписаны. Тут и программы, и игры... точнее -- кусочки программ,

кусочки игр.

Мне начинает тут нравиться.

За стойкой бара -- явное порождение программы. Розовощекий, плотный,

улыбчивый бюргер.

-- Кружечку пива, -- говорю я, тыча наугад в один из кранов.

Бармен кивает, наполняет кружку.

"Попытка внешнего контроля системы. Получен запрос на идентификацию.

Разрешить доступ к системной информации?"

Шепот Вики слышен лишь мне. Я улыбаюсь, киваю бармену, говорю:

-- Да...

Денег за пиво с меня не берут. Логично. Раз здесь собираются хакеры,

то пиво должно быть ворованным. Бесплатным для своих. А чужие тут и не

ходят...

С кружкой в руках отхожу от стойки, оглядываю бар. Народу немного. У

одного столика сидят молодые парни самого что ни на есть хакерского

вида. Хакерско-голливудского. У них нечесаные длинные волосы, горящие

безумием глаза, они неряшливо одеты, оживленно жестикулируют и о чем-то

спорят. Именно такие в боевиках подбирают самый сложный пароль за

секунду до взрыва, взламывают компьютеры Пентагона, говорят не буквами,

а цифрами, падают в каждую лужу, но в решающий момент проявляют отвагу и

сноровку, достойную не мирного программиста, а вышедшего поразмяться

коммандос.

Опять же ничего определенного сказать нельзя. Это может быть имидж.

Может быть маскировка. А может быть, инфантильная игра в "крутых

хакеров".

Прохожу мимо парней. На меня внимания не обращают -- раз вошел,

значит имел право.

В конце зала еще одна группа. Всматриваюсь.

Молодая женщина. Лицо симпатичное, но нервное, дерганое. Крепкий

мужчина, немного старше ее. И еще мой недавний сослуживец. Сейчас он во

взрослом теле.

Подхожу, взглядом спрашиваю разрешение присесть.

Мужчина и женщина переглядываются.

А Илья, похоже, просто дремлет перед полной кружкой пива, глядя в

пространство.

-- Ты кто? -- спрашивает мужчина.

-- Леонид.

Взгляд незнакомца становится почти дружелюбным.

-- Садись. Пароль тебе сказал Илья?

-- Да, -- присаживаюсь рядом. Отпиваю пива. Я так и не посмотрел,

какой это сорт, и теперь пью просто пиво -- некий абстрактный,

усредненный напиток. Ну и ладно.

-- Хакер? -- резко спрашивает женщина.

-- Нет, -- честно говорю я. -- Ни в малейшей мере.

-- Здесь собираются только хакеры, -- объясняет мужчина. -- Настоящие

хакеры.

Пью пиво и жду продолжения. Почему-то кажется, что меня не попросят

выйти вон.

-- Но если уж наш друг поручился за тебя, -- вставляет женщина, -- то

ты можешь здесь находиться.

-- Спасибо, -- киваю, всем видом демонстрируя благодарность.

Пауза начинает затягиваться. Женщина легонько толкает Илью в бок, тот

слегка качается, но продолжает сидеть.

-- Оставь, спит он... -- морщится мужчина. -- У него четыре утра...

Так ты Леонид?

-- Да.

-- Ты вроде бы хотел помочь Илье найти Храм Дайверов? -- интересуется

женщина.

-- Храм Дайвера-в-Глубине.

-- Есть такой, -- задумчиво говорит мужчина. -- Помню...

Они так и будут говорить -- по очереди?

-- А зачем тебе ему помогать? -- спрашивает женщина.

-- Я в доле, -- позволяю себе загадочную улыбку.

-- Не пудри мозги, -- моментально отзывается мужчина. -- Какая там

доля... мелочь это все. Решил Храм хакнуть?

-- Как догадался? -- спрашиваю я.

Женщина усмехается, закуривает. Протягивает мне пачку сигарет.

"Маркер", -- шепчет Вика.

Беру сигареты и закуриваю.

Хакеры переглядываются. Я сразу съехал вниз по той шкале, которой они

классифицируют людей.

-- Это сразу видно, -- туманно говорит женщина. -- Не хакнешь ты

Храм. Его даже Дао не смог хакнуть. А он был лучшим хакером в мире.

Про хакера по имени Дао мне не приходилось слышать. Молчу.

-- Так, значит, ты хочешь стать хакером? -- спрашивает мужчина.

Отвечать "нет" просто невежливо.

-- Конечно.

Снисходительные улыбки.

-- Тогда заходи сюда почаще, -- говорит женщина. -- Здесь все -- наши

ученики и товарищи. Видишь, вон там сидит мальчик в очках?

Смотрю на мальчика в очках. Мальчику лет тридцать, очки у него и

впрямь внушительные.

-- Он вчера хакнул "Крей", -- говорит мужчина.

Хорошо, что я в этот момент не пью пива. Поперхнулся бы, точно. А

так... выражение моего лица можно толковать по-разному.

-- Талантливый паренек, -- снисходительно говорит женщина. -- Ты не

удивляйся. Внешность обманчива. Два года назад он пришел к нам, не умея

даже инсталлировать "Виндоус-хоум". А теперь добился кое-каких успехов.

Я все еще не могу произнести ни слова. Я думаю о том, как можно

"хакнуть "Крей". Суперкомпьютеры не подключены к сети, они не

используются для поддержания Диптауна и работы с виртуальной

реальностью. Они имеют собственное программное обеспечение,

несовместимое с обычными операционными системами. К тому же...

Хакнуть "Крей" -- все равно что угнать паровоз.

Причем паровоз, который стоит на земле, а не на рельсах.

Столь же просто и столь же оправданно.

-- Так что... все в твоих руках, -- добавляет мужчина.

-- Здорово, -- только и говорю я. -- Никогда о таком не слышал!

Несколько минут мы курим, пьем пиво. В общем-то мне уже все ясно.

Но надо же отстреляться до конца...

-- Можно узнать ваши имена? -- спрашиваю я. -- Просто для удобства?

Опять улыбки.

-- Зови меня Кис, -- говорит женщина.

-- А меня -- Берд, -- кивает мужчина. -- Настоящих наших имен не

знает никто.

-- Я, собственно говоря, почему пришел... -- начинаю мяться. -- Илья

говорил, что вы можете за пару часов найти Храм Дайвера-в-Глубине...

-- Можем, -- кивает Кис.

-- Не проблема, -- добавляет Берд.

-- Честно говоря, я тут подсуетился... -- смущенно улыбаюсь. -- У

меня знакомый дайвер есть... бывший дайвер. Обещает показать, где Храм.

Но возни много. Если вы сами его найдете... какой мне смысл время

тратить?

Хакеры переглядываются.

-- Ищи, -- говорит женщина. -- У нас сейчас нет времени на детские

забавы. Правда, Берд?

-- Правда, Кис, -- кивает мужчина. -- К сожалению, правда.

Повисает торжественная тишина.

Понимаю, что должен проявить любопытство. Но ничего не могу поделать

с внезапно проснувшимся ехидством. Молчу.

-- Наш друг хакнул один швейцарский банк, -- говорит Кис. -- Он

скрывается в Диптауне. Единственное место, куда он может прийти, -- этот

бар... здесь не бывает чужих.

-- Нам необходимо его дождаться, -- уточняет Берд.

Как-то грустно это все.

Нет подлинного напора. Я могу просчитать все, что будет сказано, если

я просижу здесь еще час, и что прибавится, если задержусь на три часа.

-- Мы не можем тебе все рассказать, -- со вздохом произносит Кис. --

К сожалению, это...

-- Слишком страшные тайны... -- не удерживаюсь я.

-- Слишком мрачные тайны... -- эхом отзывается Кис, не успев

остановиться.

Маленький конфуз.

Спасает положение Берд. Теперь он пихает Илью, пытаясь того

разбудить, не добивается эффекта и задумчиво произносит:

-- Ты слышал про операционную систему "Друг"?

-- Нет, не доводилось.

-- Ее придумал и написал Дао, -- торжественно произносит Кис. -- Это

единственная в мире операционная система с искусственным интеллектом.

Она способна самообучаться, совершенствоваться, развиваться.

-- За ней идет охота, -- понизив голос, сообщает Берд. -- Очень

большая и серьезная охота.

-- Мы работаем на машинах с операционной системой "Друг". -- Кис

щелкает пальцами, и бармен приносит ей новую кружку пива.

-- Она существует в мире всего в двух экземплярах, -- говорит Берд.

-- Один у меня на машине...

-- И один у меня...

-- За ними идет охота.

-- Ты из Москвы? -- внезапно спрашивает Берд. Торжествующе улыбается.

-- Да.

-- И работаешь на "Виндоус-хоум"? Я как-нибудь поставлю тебе систему

"Друг". Увидишь, что это такое.

Вот это интересно. Обожаю эксперименты с непроверенными программами.

Правда, вначале отдаю их Маньяку для вивисекции...

-- Только это опасно, -- уточняет Кис. -- Тогда и за тобой будут

гоняться.

-- Не привыкать... -- машинально отвечаю я. Тянусь за сигаретой.

Маркером больше, маркером меньше... существовать им до перезагрузки

компьютера.

А так хотелось поверить, что у Ильи есть знакомые хакеры, способные

найти Храм Дайвера-в-Глубине...

-- Ты даже не заметишь, что у тебя изменилась операционная система,

-- сообщает Кис. -- Внешне все будет выглядеть как и раньше. "Друг"

ставится поверх "Виндоус-хоум", изменяя некоторые важнейшие файлы.

Интерфейс сохранится прежний. Только машина начнет работать лучше,

гораздо лучше.

-- Система будет приспосабливаться к твоему компьютеру, -- сообщает

Берд. -- Ты не хакер, поэтому вряд ли заметишь это сразу... но для

профессионала эффект налицо...

-- Так что не забывай дорогу в наш бар, -- резюмирует Кис.

Киваю. Смотрю на Илью, спрашиваю:

-- А он что, всегда спит в глубине?

-- Да, ему это нравится, -- добродушно подтверждает Берд. -- Растет

настоящий хакер.

Вставать мне лень, поэтому я смотрю на часы и озабоченно говорю:

-- У меня вот-вот сработает таймер...

Понимающие улыбки. На всякий случай спрашиваю еще:

-- Берд, а ты видел Храм Дайвера-в-Глубине?

-- Да. -- Хакер задумчиво разминает в руках сигарету. -- Их Храм --

высокая белая башня, увенчанная хрустальным шаром. Он имеет семь уровней

защиты, и дайверы попросили меня проверить защиту на прочность...

-- Стоит ли рассказывать об этом, Берд? -- озабоченно спрашивает Кис.

-- Дело давнее. -- Берд разводит руками. -- Чего уж тут. Я тогда

прошел шесть уровней, Леонид. Седьмой мне не позволили проверить,

видимо, испугались, что я увижу то, что скрывается в зале из хрусталя.

Но прозондировать помещение я успел и в общих чертах все понял. Именно

там дайверы обретали свои особые способности, и когда кто-то все же

взломал защиту, они их утратили... Это было три года назад... помню как

сейчас...

Пожалуй, мне пора.

Глубина-глубина, я не твой...


Я снял шлем. Посмотрел напоследок на экран. На двух хакеров и

мальчика, который любит спать в глубине. Прошептал:

-- Вика, имитация выхода по таймеру.

Изображение гаснет. Там, в баре "У погибшего хакера", тело Стрелка

еще с минуту посидит, окостеневшее, неподвижное, внимательно слушающее

рассказ про Храм.

Потом оно рассыплется звонкой хрустальной пылью...

Тело ныло, словно меня заставили десять часов ехать по проселочной

дороге в кабине старого грузовика. Я отключил комбинезон, стал

раздеваться. На экране ждала нарисованная Вика.

-- Вика, разбуди меня в девять тридцать.

-- Принято... -- тихий, ласковый шепот. -- Будильник на девять

тридцать...

-- Завершение работы, -- сказал я.

Что же делать... что же делать? Идти сквозь "Лабиринт" бессмысленно.

На хакеров надежды нет. Уж если они побывали в Храме до того, как тот

был построен...

Я так и стоял у компьютера, когда экран погас и тихий, ровный шум, к

которому привыкаешь и перестаешь замечать, стих.

Полпятого.

Время, когда последние ненормальные жители Диптауна начинают выходить

из глубины, в надежде вместить в три-четыре часа сна то, на что

требуется вся ночь.

Ничего. Уже скоро Диптауна не будет. По крайней мере в том виде, в

котором мы привыкли его знать.

Может быть, оно и к лучшему?

Я заглянул в спальню. Тихо-тихо... Постоял, слушая тихое, ровное

дыхание Вики. Настоящей, а не нарисованной... реальной и оттого далекой.

Она права. Она во многом права, отказавшись от глубины... или почти

отказавшись.

Но ведь и ее путь -- не для всех...

Я закрыл дверь, прошел в темноте к дивану -- такой знакомой и

привычной утренней дорогой. Лег, подтянув под голову твердую подушку.

И подумал, что хочу спать без всяких снов...


10


Туман.

Левая стена -- лед.

Правая стена -- огонь.

Пропасть и мост.

Я сажусь на краю пропасти, свешиваю ноги. Из темной, кажущейся

бесконечной глубины тянет промозглой сыростью.

-- Хватит, -- говорю я бескрайнему туману. -- Хватит. Наигрался.

Бывают сны, как говорил дедушка Фрейд. Просто сны!

Но мне уже не верится, что бывают обычные сны, в которых бежишь по

извилистым коридорам, едешь в разваливающихся лифтах, не можешь зажечь

свет или потушить пожар, окликнуть уходящего друга или выстрелить в

хохочущего врага. Нет больше для меня нормальных, человеческих снов.

Остался лишь этот, знакомый до последнего шага, с единственным выбором в

конце -- лед или огонь...