«Люблю отчизну я, но странною любовью…» (М. Лермонтов)

Любовь к родине, чувство патриотизма... Как их объяснить? За что мать любит своего ребенка? А за что мы любим своих матерей? Ведь далеко не все дети, если посмотреть со стороны, достойны материнской любви. Но это — если со стороны.

Так и любовь к родине. Она есть, потому что есть страна, в которой родила тебя мама, где родились твои предки и покоятся с миром на погостах. Именно в этой стране, а не в другой. И невидимые нити связывают тебя с твоим родом, а значит, и с родиной. Поэтому ты и любишь ее той любовью, которую объяснить трудно: видишь все ее несовершенства и все-таки любишь. Есть родная речь, которую ты слышишь с детства, на которой ты произнес первые слова. И тебя поняли. Прочитал первую книжку на родном языке, и она тебе очень понравилась. Много книг еще прочтешь в будущем. Может, и на других языках. Но родным будет язык твоей мамы, язык, на котором говорят все вокруг в твоей стране. И родное слово, родная речь — это тоже часть твоей родины.

Есть мир твоего детства. Из него многое запало в душу. Вот любимый дедушка вышел из подъезда посмотреть, как я первый раз иду в школу. До конца нашей улицы я чувствовал его взгляд. А вот в воскресенье поехали на озеро. Я еще не умел плавать и очень боялся, что отец в воде выпустит меня из своих рук. Но рука отца была крепкой и надежной. Мне стало стыдно за свою трусость. Так я начал учиться плавать. А крепкая рука отца — это тоже моя родина.

Есть школа, где мы «слово «родина» впервые прочитали по слогам». Есть в школьном коридоре наше окно. Садясь на его подоконник, мы с ребятами строили планы на будущее и наблюдали за девчонками, любовались самой красивой из них — Зиной Филатовой, в которую мы были влюблены все по очереди. Эти воспоминания будут со мной всегда. Они мой школьный причал, моя родина.

Есть в нашем городе одно заветное место: любимый нами, моими одноклассниками, гидропарк. Весной и осенью он очень красив, но главное — не многолюден. Тогда нам кажется, что он только наш. Какие ивы купают свои ветки в воде! Какие лужайки! Как там весело играть в волейбол! После выпускного вечера мы пойдем туда встречать рассвет. Хоть это может кому-то показаться странным, но наши воскресные дни в этом парке — это мое родное, моя родина.

Совсем недавно мне стали понятнее чувства М. Ю. Лермонтова, описанные в стихотворении «Родина»:

С отрадой, многим незнакомой, Я вижу полное гумно, Избу, покрытую соломой, С резными ставнями окно.

Достаток крестьян радовал поэта. Понятие о достатке сейчас иное, а чувства те же. Когда я вижу богатые дома с усадьбами, с иномарками около красивых ворот, у меня нет желания поворчать: «Откуда у людей такие деньги?» Нет никакой зависти, только незнакомая многим отрада. Потому что чем больше богатых и обеспеченных людей — тем лучше моей родине. А развалюхи, запущенность, нищета — это должно остаться в прошлом.

Я люблю свою страну, но любовь моя не слепа. Я вижу многое, что вызывает во мне боль и злость, досаду и негодование. Я слышу потоки лживых обещаний осчастливить народ. Но эту злость и негодование я не переношу на весь свой народ. Не надо обобщений вроде «Наш народ никогда не научится честно работать!». Да, хватает еще у нас лентяев, иждивенцев и просто нечистых на руку. Но не они олицетворяют наш народ. Мой народ — это мои любимые родители и учителя, старший брат, друзья, добрые соседи, спортивные наставники. Это мои любимые поэты и писатели, артисты и музыканты. Они — моя родина. Странными выглядят, наверное, мои рассуждения, за что я люблю родину. Но разве обязательно любить за что-то?